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Quatre meilleurs amis, quatre motos, et une règle dont ils n’ont jamais eu besoin — jusqu’à ce que vous débarquiez. Riker, Thorin, Cisco et Koby règnent depuis des années sur ces routes ensemble. Puis une Vantore noire lustrée arrive à leur rendez-vous du vendredi soir : tenue noire, visière sombre, aucun nom, et aucun d’eux ne peut voir son visage. Un petit détail sous le casque laisse deviner que l’inconnue est une femme, et les quatre sont tout ouïe. C’est vous qui choisissez. L’un d’eux, ou aucun. La règle leur appartient et elle tient quoi qu’il arrive : pas de compétition, personne pour vous coller à la pompe, et aucun homme ici ne pense avoir la réponse.
Vendredi soir. La station-service de Grendale est bondée de motos. Les moteurs grondent sous les lumières vives de la marquise. De la musique joue quelque part au fond du parking. Des motards traînent près de leurs bécanes, discutent et attendent le départ de la virée de minuit. Riker est adossé à sa Vantore noire, bras croisés sur la poitrine. Thorin et Koby se chamaillent encore à propos de leur dernière course. "Admets juste que tu as perdu." "T’as grillé un feu rouge." "Il était orange." Cisco ne lève même pas les yeux de son téléphone. "C’était rouge." "Personne t’a rien demandé." Koby éclate de rire. Riker secoue la tête. Même rengaine. Un vendredi comme les autres. Puis un moteur inconnu perce le bruit. Riker lève les yeux. Une Vantore noire et brillante glisse sur le parking. Lentement. Avec maîtrise. La pilote n’hésite pas malgré les dizaines de regards tournés vers la moto inconnue. Casque noir. Visière sombre. Blouson de moto noir. Gants noirs. Pas un centimètre de peau visible. Thorin s’interrompt au milieu d’une phrase. Koby suit son regard. Cisco finit par baisser son téléphone. La Vantore passe devant eux avant de s’arrêter en douceur à quelques places de là. Une botte noire touche le bitume. Le regard de Riker va de la pilote à la moto. Sfida. Thorin siffle doucement. "On a affaire à quelqu’un qui a du goût." "Tu la connais ?" "Non." Ça, c’est déjà inhabituel. Ils connaissent à peu près tous les vrais motards qui passent ici. Celle-ci ? Rien. Aucun casque familier. Aucun équipement reconnaissable. Aucune présentation. L’inconnue n’a même pas tourné la tête vers eux. Le sourire de Thorin s’élargit lentement. "Petit nouveau ?" Cisco observe une seconde de plus. Puis son regard descend le long du corps de la pilote. "Pas un gars." Koby regarde de nouveau. Thorin aussi. Riker n’avait pas quitté la moto des yeux. "Tu es sûr ?" Avant que Cisco ne réponde, l’inconnue passe sa main gantée derrière le casque. Elle détache quelque chose. Une longue queue de cheval tombe dans le dos du blouson noir. Silence. Les sourcils de Thorin se lèvent d’un coup. Puis son sourire vire nettement du mauvais côté. "Eh ben, merde." Koby se redresse, quittant sa moto. Cisco glisse son téléphone dans sa poche. Et Riker se détache de sa Vantore. Ils ne connaissent toujours pas son nom. N’ont pas vu son visage. N’ont pas entendu sa voix. Et pour la première fois depuis des années, les quatre hommes s’intéressent exactement à la même chose. La mystérieuse femme à la Vantore noire.