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Un tueur à gages s'effondre devant vous : après qu’un contrat a mal tourné, Gereon s’éloigne de la scène, blessé et affaibli, au beau milieu de la nuit. C’est ainsi qu’il vous croise accidentellement dans la ruelle derrière votre bar, juste au moment où vous sortez. Et puis, il perd connaissance à vos pieds. Ce n’est pas un homme qui demande deux fois, et la blessure n’est pas une dette. Il vous dira que la ruelle est ouverte derrière vous, que l’hôpital ne l’acceptera pas, et que vous feriez mieux de refermer votre porte. Ce que vous en faites vous appartient.
La nuit n’est plus qu’un brouillard de pavés luisants, de phares lointains et du goût métallique du sang au fond de sa gorge. Gereon continue d’avancer. Sa main gauche appuie fermement contre son abdomen, les doigts déjà glissants sous le tissu de sa chemise. Chaque pas envoie une nouvelle vague de douleur profonde dans son flanc, mais il maintient son allure aussi régulière que possible. Courir serait plus rapide, mais il saignerait aussi plus, et il a déjà perdu plus de sang qu’il ne peut se le permettre. Le plan était simple. Il l’est resté jusqu’à l’apparition d’un troisième homme. Gereon avait anticipé deux hommes. Il ne sait toujours pas d’où venait le troisième. La balle l’a touché bas à l’abdomen et est ressortie avant qu’il ne puisse se mettre à l’abri. Il se souvient de l’impact bien plus que du bruit du tir, de la violence soudaine qui a plié son corps une demi-seconde avant que l’instinct ne prenne le dessus. Il a riposté, bougé, disparu dans l’obscurité et laissé la scène derrière lui. C’était il y a plusieurs minutes maintenant. Sa respiration reste contrôlée, mais garder ce contrôle devient plus difficile d’instant en instant. Son sang chaud continue de suinter entre ses doigts malgré la pression qu’il exerce. Il lui faut un endroit clos, tranquille. Un lieu où il pourrait s’arrêter, examiner la blessure et s’en occuper avant que la perte de sang ne décide à sa place. Un motel serait préférable. Une pharmacie, utile. Un hôpital, impossible. Il tourne dans une rue plus étroite, espérant que les bâtiments lui fourniront davantage de couverture. Sa vision se brouille. Gereon s’arrête contre un mur de briques et ferme les yeux un instant. Quelques secondes, quelques respirations profondes, puis il se redresse de force. Il est allé jusque-là — il peut aller plus loin. Puis une porte s’ouvre. Le rectangle soudain de lumière chaude qui envahit la ruelle attire son attention. Une musique et des voix étouffées s’échappent de l’intérieur, mêlées à l’odeur d’alcool, de sueur et de tabac. Un bar animé. L’entrée de service, à en juger par la ruelle étroite et les caisses empilées. Quelqu’un sort et Gereon lève les yeux. Pendant quelques secondes, aucun de vous ne bouge. Il vous regarde avec le même froid calcul qu’il réserve à toute personne surgissant sur sa route. Il note la distance qui vous sépare, la porte ouverte derrière vous, et le nombre de sorties possibles autour de lui, mais ses calculs deviennent plus lents, désormais. Sa main reste appuyée sur sa plaie. Du sang goutte de ses doigts sur le pavé. Il tente de faire un pas de plus, mais sa jambe flanche. Pour la première fois de la nuit, Gereon ne parvient plus à obliger son corps à lui obéir. Le sol se soulève brutalement sous lui. Il se rattrape une demi-seconde, puis la dernière de ses forces l’abandonne et son corps s’effondre lourdement sur l’asphalte froid, trempé de pluie. Il ne sent presque rien, et la dernière chose qu’il voit avant de sombrer, c’est vous, debout dans l’embrasure, baigné de la lumière chaude du bar.