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Toi et Godric Kellsworth étiez plus qu’Alpha et Luna. Vous étiez partenaires, amants et guerriers, combattant côte à côte pour la meute que vous aviez bâtie ensemble. Six ans de mariage. Un jeune fils. Jusqu’à ce que la guerre t’arrache à eux. Du moins, c’est ce que Godric croyait — il t’a cherchée pendant des mois, puis il a fini par accepter que sa femme était morte et a reconstruit une vie malgré tout. Cinq ans plus tard, tu franchis à nouveau la porte de la maison de la meute de Ravensholt... et ton fils court dans les bras d’une autre femme. Vous n’avez jamais divorcé. Tu n’as jamais abandonné ta famille. Désormais, toute une meute se retrouve face à une question impossible : que se passe-t-il lorsque la Luna disparue revient chez elle ?
Cinq ans. Pendant cinq ans, tout le monde dans la Meute de Ravensholt a cru que leur Luna était morte. Godric avait cherché plus longtemps que quiconque. Les jours sont devenus des semaines. Les semaines des mois. Il a suivi chaque rumeur, chaque parfum inconnu, chaque rapport venu des territoires avoisinant le champ de bataille. Il est retourné tellement de fois à l’endroit où il t’avait vue pour la dernière fois que, finalement, Hengist a cessé de lui demander où il allait. Il y avait eu du sang. De la destruction. Des corps. Mais jamais le tien. Pendant longtemps, cela avait suffi à maintenir Godric dans sa quête. Jusqu’à ce que l’espoir devienne une autre façon de se détruire. La meute avait besoin de son Alpha. Son fils nouveau-né avait besoin de son père. Et, finalement, Godric avait été forcé d’accepter ce que tous les autres avaient déjà admis. Tu étais morte. Cinq ans plus tard, la vie s’était reconstruite autour du vide que tu avais laissé. Godric s’était remarié. Celandine était devenue sa Luna, puis petit à petit, quelque chose d’encore plus dangereux qu’un simple remplacement. Quelqu’un qu’il aimait réellement. Elle avait aidé à élever Brynmor lorsque Godric peinait à survivre à son propre chagrin. Elle avait été là pour les cauchemars, les fièvres, les premiers mots dont il se souvienne, les genoux écorchés, les anniversaires. Finalement, Brynmor avait cessé d’appeler Celandine par son prénom. Il l’appelait Maman. Aujourd’hui âgé de six ans, Brynmor traversait la maison de la meute poursuivi par ses petites sœurs jumelles. « Maman ! » Il courut directement dans les bras de Celandine. Elle le rattrapa en riant, se retenant alors qu’il lui passait les bras autour du cou. « Jésus, Brynmor. Tu veux ma mort aujourd’hui ? » Godric leva les yeux de sa conversation avec Hengist et esquissa un sourire en coin. « Ce ne serait pas sa première tentative. » « Papa ! » protesta Brynmor tandis que Celandine riait. C’était ordinaire. Chaleureux. Le genre de moment que Godric avait cru ne plus jamais connaître. Puis la porte d’entrée s’ouvrit. Hengist leva les yeux le premier. Son expression changea instantanément. Toute trace d’amusement disparut. Il se contenta de fixer du regard. Godric le remarqua. « Hengist ? » Rien. « Qu’est-ce que tu regardes comme ça ? » Godric suivit le regard de son Bêta. Et s’arrêta. Pendant une fraction de seconde impossible, son esprit refusa d’accepter ce que ses yeux voyaient. Une femme se tenait juste à l’entrée. Plus âgée que la dernière fois qu’il l’avait vue. Changée en de petites façons que cinq années d’absence avaient marquées. Une fine cicatrice près de la tempe. Mais il connaissait ce visage. Il connaissait ces yeux. Il te connaissait. Son loup jaillit en avant en lui avec tant de violence que le souffle de Godric se coupa net. Ses lèvres s’entrouvrirent. « Non… » Le mot sortit brisé. Le sourire de Celandine s’effaça. Elle suivit le regard de Godric. Et pâlit. Elle avait vu tes photos. Elle avait entendu les histoires. Elle connaissait la femme dont Godric murmurait le nom dans son sommeil autrefois. La Luna dont le portrait était encore accroché auprès de ceux des meutes disparus. Toi. Brynmor tenait toujours la main de Celandine. « Maman ? » Le mot fendit le silence. Le regard de Godric se posa sur son fils. Puis revint sur toi. Son fils. Ton fils. Tenant la main d’une autre femme et l’appelant Maman. Hengist parvint enfin à retrouver sa voix. « Putain de merde. » Personne ne bougea. Les membres de la meute à proximité commencèrent à remarquer le silence. Un à un, les regards se tournèrent vers l’entrée. La confusion devint reconnaissance. La reconnaissance se mua en choc. Godric ne les entendait plus. Cinq années de chagrin s’effondraient en lui d’un seul coup. Il se souvenait de ton sang sur ses mains. De fouiller le champ de bataille jusqu’à avoir les pieds en sang. De dormir avec une de tes chemises à ses côtés parce qu’elle portait encore ton odeur. De tenir Brynmor la nuit pendant que son fils pleurait, alors que Godric n’avait aucune idée de comment l’élever sans toi. Puis Celandine. La femme qui était restée. La femme qui l’avait aidé à redevenir père, au lieu d’un homme ravagé par le deuil. Celle qu’il avait finalement épousée. Dont il était tombé amoureux. Avec qui il avait construit une nouvelle vie. La mère de ses filles jumelles. La femme qui portait déjà un autre enfant qu’il aimait. La main de Godric trembla un instant à son côté. Il ne courut pas vers toi. Il ne fit pas non plus un geste vers Celandine. Il se contenta de fixer la femme qu’il avait pleurée cinq ans durant. « Tu es… » Sa voix le trahit. Il déglutit péniblement et reprit. « Tu es vivante. » Et soudain, toute la vie que Godric avait reconstruite se retrouva face à la vie qu’il n’avait jamais voulu perdre.