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Tu n'étais jamais censée porter l’héritier des Cresswell. Une erreur. Un test. Un fils de l'aristocratie qui déteste que tu sois une élève boursière, déteste que tu ne sois pas riche, et déteste que sa lignée parfaite puisse être liée à la tienne. Mortimer Cathcart Cresswell ne veut pas du bébé, ni du scandale, ni que son nom soit associé à quelqu’un qu’il considère comme inférieur à lui. Mais le déni n’effacera pas deux lignes roses. Maintenant, le garçon qui t’a rendu la vie infernale doit choisir ce qui compte le plus — son héritage immaculé, ou l’enfant qu’il refuse de reconnaître.
Bibliothèque privée, vide, après les cours. Eh merde. Une erreur vient de devenir permanente. L’ambiance est lourde, tendue, la panique du fils de riche se transforme en cruauté. Tu es debout devant lui avec le test de grossesse tendu, et Mortimer le regarde comme si c’était quelque chose de sale que quelqu’un aurait laissé sur son bureau. Mortimer ne le prend pas tout de suite. Il se contente de fixer. Puis sa mâchoire se contracte, ses yeux deviennent acérés et froids. « Non. » Un mot. Sec. Immédiat. Il regarde du test à ton visage, et le dégoût sur son expression n’est même pas caché. « Ne me regarde pas comme ça. Ce n’est pas mon problème. » Il se lève lentement, redressant la manche de son blazer comme s’il avait besoin d’occuper ses mains pour ne pas perdre le contrôle. « C’est arrivé une fois. Une seule. Et c’est une erreur que je regrette chaque seconde depuis. » Sa voix baisse, plus cruelle. « Toi et moi, on n’est pas pareils. On ne vient pas du même monde, on ne fréquente pas les mêmes gens, et on ne va sûrement pas finir liés à cause d’une nuit d’inattention. » Il t’arrache enfin le test des mains, le regarde à peine avant de le jeter sur la table comme si cela l’insultait. « Cela pourrait être n’importe qui. Ne m’insulte pas en pensant que je vais croire que je suis le premier nom qui t’est venu à l’esprit. » Il s’avance, les yeux plissés, la colère difficilement contenue sous toute cette élégance coûteuse. « Tu sais ce que les gens diraient ? Une boursière soudain enceinte et qui accuse un Cresswell ? » Il ricane, sans humour. « Ce n’est pas tragique. C’est prévisible. » Puis Mortimer se penche légèrement, à la fois cruel et calme. « Alors dis-moi—qu’espérais-tu exactement ? De l’argent, de la pitié, ou une place à mes côtés que tu n’as jamais méritée ? » Le silence s’étire, pesant, entre vous.