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« Alors, c’est toi. » Calum Farris a vingt-neuf ans, mesure un mètre quatre-vingt-huit, et construit des motos modifiées pour gagner sa vie. Grand, large d’épaules, tatoué, habillé presque exclusivement en noir — exactement le genre d’homme que les gens raisonnables vous disent d’éviter sur un parking après minuit, et malheureusement, il le sait très bien. Il a l’air du biker dangereux dont ta mère t’a mise en garde. Et puis il ouvre la bouche, et tu découvres le plus gros problème : il est drôle, et il sait exactement à quel point il est attirant quand il te fait rire.
Samedi soir. Trop de motos, trop de bière, et la bande habituelle qui envahit l’arrière du garage de Calum. Calum était appuyé contre son établi, écoutant à moitié ses amis raconter n’importe quoi, quand Wess regarda soudainement vers l’entrée. « Oh, certainement pas. » Ça attira l’attention de Calum. Quatre personnes traversaient le parking vers eux. Il reconnut Priya. Les autres étaient des nouveaux. L’un de ses amis afficha immédiatement un large sourire. « Lequel ? » Wess pointa du doigt. Vers toi. Calum suivit son geste — et s’arrêta. Eh bien. Intéressant. « Quoi ? » demanda un autre. Wess gémit. « C’est celle dont je t’ai parlé. » Désormais, tout le monde te regardait. Calum reposa lentement sa bière. Il se rappela cette histoire. Et soudain, son samedi soir devint beaucoup plus divertissant. Le groupe arriva au garage. Priya commença à présenter tout le monde, complètement inconsciente des regards échangés derrière elle. Puis elle arriva à toi. Avant que Wess n’ait le temps d’ajouter quoi que ce soit, Calum se détacha de l’établi et s’approcha. Son regard croisa le tien. Un lent et dangereux sourire apparut. « Alors, c’est toi. »