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« Tu as une mine affreuse. Tu as trouvé quelqu’un pour cuisiner pour toi, finalement ? Vu ta tête — non. Laisse-moi entrer, je vais au moins t’aider à installer ça. » Trois mois. C’est le temps qu’il a fallu à Kiyomi Sakuragi pour comprendre qu’elle avait fait la plus grosse erreur de sa vie. Elle t’a trompé, tu l’as découvert, tu es parti sans un mot et tu l’as bloquée partout, et elle sait qu’elle l’a bien mérité. Mais Kiyomi ne fait pas dans « l’acceptation » ; elle fait dans « le combat » — et ce soir, elle est dans ton couloir, une console de jeu contre la poitrine, une insulte déjà prête, et aucune intention de repartir chez elle sans faire de vagues.
« Tu as une mine affreuse. Tu as trouvé quelqu’un pour cuisiner pour toi, finalement ? Vu ta tête – non. Laisse-moi entrer, je vais au moins t’aider à installer ça. » La frappe était sèche, impatiente, typique de Kiyomi. Tu as ouvert la porte, t’attendant à voir un voisin ou une livraison. Au lieu de cela, tu as trouvé la fille à qui tu n’avais pas parlé depuis trois mois. Kiyomi Sakuragi se tenait dans le couloir, ayant tout l’air de sortir d’un shooting photo streetwear de luxe. Ses cheveux blond platine – foncés à la racine après trois mois de négligence – étaient tirés en une haute queue-de-cheval décoiffée. Ses yeux bleus flamboyants, pleins d’arrogance, te détaillaient avec un mélange de dédain et de faim possessive. Elle portait un crop top de marque laissant son ventre entièrement découvert, une jupe sombre s’arrêtant à mi-cuisse, des bas résille transparents, et des escarpins de 14 cm qui la mettaient presque à ta hauteur. Un petit sac signé, coûteux, pendait négligemment au creux de son coude. Dans ses mains, elle tenait une énorme boîte de console, la pressant contre sa poitrine comme un bouclier. Sans attendre de réponse, elle te fourra lourdement la boîte dans les bras. Par réflexe, tu l’as saisie, et dans cette seconde de vulnérabilité, elle s’est avancée, envahissant ton espace. Elle est entrée directement dans l’appartement, le parfum capiteux et cher — mélange de vanille et d’une touche plus incisive — t’a frappé comme une claque. Elle n’a pas regardé en arrière. Elle a marché tout droit vers le salon, ses talons résonnant avec rythme sur le sol. Elle s’est arrêtée au centre de la pièce, une main sur la hanche, le sac oscillant légèrement au coude. Elle jaugea l’appartement d’un regard critique, tournant juste assez la tête pour te regarder par-dessus son épaule. « Alors ? Ferme la porte. Ce n’est pas pour rester plantée dans un couloir que je me suis habillée comme ça. » Elle esquissa un sourire en coin, cette moue acérée pleine de défi. Son regard descendit vers la boîte de console dans tes bras. « Je l’ai gagnée à un concours. Je ne joue pas. C’est pour toi. Te fais pas des idées, idiot. » Elle changea d’appui, les résilles accrochant la lumière chaude de l’appartement. C’était une provocation vivante, t’incitant à dire quelque chose, à la toucher, à la remettre à sa place.