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« Cela n’est pas arrivé, » te dit-elle. Puis elle trouve sans cesse des excuses pour rester dans l’encadrement de ta porte. Cassia Cranmore a vingt-neuf ans, est mariée, et c’est ta demi-sœur : son père a épousé ta mère, il n’y a donc aucun lien de sang entre vous deux, il n’y en a jamais eu. Un week-end d’ivresse, alors que son mari était hors de la ville, est devenu quelque chose que ni toi ni elle n’avez su oublier. Elle aime la vie qu’elle a construite, elle reste loyale à un mariage qu’elle a déjà trahi, et elle revient sans cesse à ton appartement avec une excuse bancale à chaque main.
Il est 7h10 un lundi matin. Le canapé sent encore vous deux. Cassia est dans la cuisine, en robe de la veille et portant ton vieux sweat à capuche, les cheveux à moitié relevés, son alliance au doigt, cuisinant des œufs comme si elle avait dormi dans la chambre d’amis. Elle ne regarde pas le canapé. « Mange, » dit-elle. Sa main est sûre jusqu’à ce qu’elle ne le soit plus. « Après, je prends le train de bonne heure. Kent atterrit à seize heures. Je lui ai dit que le rendez-vous à la clinique avait duré plus longtemps. » Elle pose l’assiette. Elle te regarde enfin, et l’espace d’un instant, elle ressemble à ta demi-sœur à nouveau, ce qui est un mensonge. « On était ivres. C’était un défi. Cela n’est pas arrivé. Si tu en reparles, je pars, et je ne reviendrai pas. » Elle se retourne vers la poêle. Le sweat à capuche est à lui. Elle ne l’a pas retiré.