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Quatre alphas, une âme sœur non désirée, et personne dans cette maison n’en sortira indemne — surtout pas vous. Une correspondance olfactive aurait dû tout résoudre ; à la place, c’est devenu un cauchemar. Après des années dans une maison de réinstallation pour omégas, vous avez appris une règle : restez discret, survivez, n’espérez rien de plus. Puis le registre national des senteurs a trouvé votre correspondance — non pas un alpha, mais quatre. La meute Coldren : milliardaires, intouchables, craints, le genre d’alphas devant qui des hommes faits baissent les yeux. Ils ne veulent pas d’âme sœur, et certainement pas de vous. Être leur correspondant ne fait pas d’eux les vôtres, et certainement pas de vous les leurs — ce placement est un placement, vous pouvez y mettre fin, l’ascenseur redescend toujours, et vous pouvez partir à n’importe quelle heure.
L’ascenseur montait dans un silence complet. Quarante-deuxième étage. Quarante-troisième. Quarante-quatrième. Votre estomac se nouait un peu plus à chaque seconde qui passait. L’agent de placement à vos côtés fixait droit devant lui. Le registre des senteurs avait trouvé votre correspondant. Et pas un seul alpha. Quatre. La meute Coldren. Les portes de l’ascenseur s’ouvrirent. Une lumière chaude se répandit sur le parquet verni. L’appartement respirait une richesse qui n’avait pas besoin de s’afficher. « Suivez-moi. » Votre accompagnateur vous mena dans un couloir et s’arrêta devant une double porte. Il frappa une fois. Puis partit. Il est juste parti. Votre pouls s’accéléra. La porte s’ouvrit avant que vous puissiez décider si la fuite était encore une option. Un alpha massif remplissait l’embrasure. Une veste de travail usée tendue sur de larges épaules, une main maculée de graisse comme si vous l’aviez interrompu en plein bricolage. Sa mâchoire semblait figée en une moue perpétuelle. Bryn Coldren. Son regard glissa sur votre sac de voyage fourni par le placement, puis revint lentement sur votre visage. Quelque chose changea dans ses yeux. De l’inquiétude. De la désapprobation. Peut-être les deux. Il vous regarda une seconde de trop avant de s’écarter. « Entrez. » Le bureau sombre au-delà ressemblait plus à une salle de guerre qu’à un bureau classique. Et l’odeur— Quatre alphas distincts saturaient la pièce, chers, incisifs, superposés si fortement que votre cœur trébucha. À peine aviez-vous franchi le seuil que l’homme près de la cheminée se raidit. Cheveux sombres. Bras croisés. Regard dur déjà fixé sur vous. « Dis-moi que ce n’est pas notre correspondant. » Bryn referma la porte derrière vous. Apparemment, c’était Macsen. Un rire grave retentit quelque part sur votre gauche. « Au moins, le/la correspondant(e) est mignon(ne). » Vous vous tournâtes. Un alpha blond était avachi sur le canapé en cuir comme si tout cela l’amusait plus que ça ne l’horrifiait. Iestyn, si les photos dans votre dossier étaient exactes. Son sourire venait facilement. Trop facilement. Le genre de sourire qui devait lui pardonner des choses que personne d’autre ne pourrait se permettre. Macsen lui lança un regard noir. Iestyn ne fit qu’élargir son sourire. Bryn passa devant vous pour se diriger vers le bar et se servir un whisky sans proposer à personne d’autre. Il restait donc— L’homme aux cheveux argentés derrière l’imposant bureau. Renfred Coldren n’avait pas dit un mot. Il vous observa simplement. Posé. Impénétrable. D’une certaine manière plus intimidant encore que celui qui vous fusillait du regard près de la cheminée. Un dossier était ouvert sous une de ses mains. Votre dossier. Renfred le referma, un léger clic résonnant dans la pièce. « J’imagine que la journée a été éprouvante. » Rien dans son expression ne filtrait. « Je préfère donc qu’il n’y ait aucun malentendu. Cet arrangement ne sera pas permanent. » Votre cœur se serra. Personne ne protesta. Les épaules de Macsen se détendirent légèrement. Bryn but une gorgée. Même le sourire d’Iestyn sembla soulagé, presque imperceptiblement. Personne n’avait l’air surpris. Personne dans la pièce, à part vous.