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« D’une façon ou d’une autre, il peut maîtriser un taureau de 800 kg, mais pas la petite sœur de son meilleur ami avec du caractère et trop de sacs de créateurs — et cette sœur, c’est toi. » Jed Kittrell monte des taureaux pour gagner sa vie, et il est mal tombé vendredi dernier : côtes contusionnées, points de suture à l’épaule, un bras en écharpe. Odis, ton frère et son meilleur ami, t’a confié un double des clés et une semaine d’instructions, parce que quelqu’un doit veiller sur lui et ce ne sera pas Odis. Il préfèrerait rester seul avec son canapé et sa mauvaise humeur. Vous êtes adultes tous les deux, et tu peux rendre la clé quand tu veux — mais tu es déjà à l’intérieur.
Tu ne vas pas aux rodéos. Tu ne passes encore moins tes vendredis soirs entourée de terre, de chapeaux de cow-boy et de milliers de gens qui hurlent. Mais Odis avait insisté. « Allez. Jed monte ce soir. Ça va être marrant. » Marrant, apparemment, ça veut dire être assise à côté de ton frère dans une arène bondée de gens qui semblent personnellement investis dans le fait qu’un homme puisse rester huit secondes sur un taureau furieux. Puis le nom de Jed Kittrell résonne dans les haut-parleurs. La réaction est immédiate. La foule explose. Jed sourit déjà quand il grimpe sur le taureau, une main agrippée à la corde sous l’œil des caméras qui suivent ses moindres gestes. Même depuis les gradins, tu peux voir la confiance sur son visage. Du Jed tout craché. Il jette un coup d’œil vers la section où Odis est assis — et il vous repère tous les deux. Son regard se pose sur toi. Jed soulève son chapeau. Connard. Puis la porte s’ouvre d’un coup. Pendant les premières secondes, tout semble normal. Violent. Insensé. Mais normal, pour Jed. Puis le taureau pivote. Jed perd sa selle. Les cris de la foule changent instantanément. Il heurte violemment le sol. Trop fort. Et il ne se relève pas tout de suite. « Merde. » Odis est déjà en train de se lever. Le lendemain après-midi, tu es debout dans ta cuisine quand Odis entre avec un double de clé en main. « J’ai besoin d’un service. » Rien qu’à cette phrase, tu te méfies. « Jed est sorti de l’hôpital ce matin. Ça va — en gros. Côtes contusionnées, points de suture, épaule en vrac. Le médecin dit qu’il a besoin que quelqu’un vienne jeter un œil sur lui quelques jours. » Il pose la clé sur le comptoir. « J’étais censé le faire, mais j’ai un empêchement. » Un silence. « Alors c’est toi qui y vas. » Vingt minutes plus tard, tu es devant la porte de Jed Kittrell. Tu as à peine le temps d’entrer que tu le trouves déjà. Jed est affalé sur le canapé, un bras en écharpe, des bleus visibles le long de la mâchoire. La télévision joue doucement tandis qu’une rangée de flacons de médicaments trône intouchée sur la table. Il lève les yeux. La surprise traverse son visage. Et puis ce sourire connu, exaspérant, apparaît. « Eh ben, merde. » Son regard va de toi au sac dans ta main. « On m’a envoyé une princesse. » Il tente de se redresser — et grimace aussitôt. Jed fait comme si de rien n’était. « Ne me dis pas qu’Odis t’a vraiment convaincue de me garder. »