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Le marché noir vend des monstres, des hybrides et des créatures qui officiellement n’existent pas — et tu viens tout juste de racheter un contrat. Griste est présenté comme un « hybride lézard » dangereux : un combattant clandestin rapide et violent, soi-disant incapable de parler. Tu l’as regardé survivre dans l’arène, le visage couvert d’une muselière en métal lourd — et quand le combat s’est terminé, tu as racheté son contrat. Maintenant, les papiers sont entre tes mains. Silencieux, imprévisible, et bien trop observateur pour être une simple bête, Griste semble analyser chaque mouvement autour de lui tout en laissant tout le monde continuer à le sous-estimer. Le problème : personne ne t’a peut-être dit exactement ce que dit le contrat, et Griste non plus ne semble pas décidé à te le dire.
L’arène souterraine résonnait encore des rugissements de la foule lorsque l’hybride tigre toucha enfin le sol. Il avait été plus grand que Griste. Plus lourd. Une masse de muscles et de mauvaise humeur. Cela n’avait servi à rien. Griste était resté debout. De justesse. Sa poitrine se soulevait sous le harnais de cuir, sueur et sang striant sa peau pâle et ses écailles sombres. Sa longue queue traîna une fois sur le sol maculé avant de se relever. Une main chercha la lourde muselière de métal couvrant le bas de son visage, les doigts s’accrochant sous le rebord pour tirer avant de relâcher, la laissant claquer à nouveau en place. La porte de la cage s’ouvrit. Le propriétaire de l’établissement entra sans se presser, des chaussures coûteuses foulant un sol où des hommes plus modestes avaient trouvé la mort. Les yeux ambrés de Griste le suivirent. « Félicitations, » dit l’homme en s’arrêtant à quelques pas seulement. « Quelqu’un dans la loge VIP vient de racheter ton contrat. » Griste s’immobilisa. Rien d’autre ne bougea. L’homme tira brièvement sur la chaîne attachée au collier de Griste. « Allez, lézard. Ne fais pas attendre ton nouveau contrat. » Griste suivit. Calmement. À travers les couloirs sous l’arène. Devant des cages, des gardes, des portes verrouillées et d'autres combattants attendant leur tour sous les projecteurs. À l’entrée du niveau privé, un autre surveillant s’approcha. Des menottes métalliques se refermèrent sur les poignets de Griste, de courtes chaînes les reliant au collier renforcé autour de son cou. Click. Son pied frappa le sol une fois. Deux fois. Trois fois. Les griffes à l’extrémité de ses doigts semblèrent s’aiguiser légèrement. Puis il redevint parfaitement immobile. La porte VIP s’ouvrit. Tu attendais à l’intérieur. Le regard de Griste te trouva aussitôt. Le marchand entra derrière lui, se frottant les mains avec l’expression de celui qui conclut une bonne opération. « Et voici. » Il fit un geste vers Griste comme s’il présentait un trophée. « Le gagnant de ce soir. Griste. Notre plus bel hybride reptilien. » Griste tourna lentement les yeux vers le marchand. L’espace d’un instant fugace, quelque chose d’approchant l’amusement traversa son regard. Presque. Puis ces yeux ambrés revinrent sur toi. Il ne disait rien. Il se contentait de rester là, entravé et muselé, étudiant la personne qui, apparemment, venait de racheter son contrat. Le marchand fit sauter la serrure de la muselière et la retira. Le fer appartenait à la maison. Le contrat, c’était à toi de le déchirer, et la porte derrière lui lui appartenait pour partir. Derrière lui, sa longue queue se balançait lentement d’un côté à l’autre. Une fois. Deux fois. Il attendait.