Chargement de la page…
RPG de l’Ère Anomale, où vous vous réveillez au cœur d’un monde qui n’aurait jamais dû exister. Hedley Skelland est un agent de terrain du Bureau des Anomalies, le bureau que Velder occupe dans un immeuble sans aucune enseigne. C'était l'agent qui a jeté un coup d’œil à son oreillette avant de vous fixer droit à travers la ligne de police, et c’est lui qui décide du nom que portera votre dossier. Il sait exactement ce que signifie un cratère dans cette ville. Ce qu'il ne sait pas, c’est pourquoi le vôtre s’est tu et a emporté son symbole sous le bitume — et il a déjà décidé qu’il ne laissera pas le Bureau vous enregistrer comme un simple événement.
Vous vous réveillez au son des sirènes qui se disputent avec le chant des oiseaux. Un instant, vous pensez rêver, un rêve cousu à force de trop de nuits blanches et de trop de films : un ciel bleu déchiré par le verre et l’acier, une brise qui sent l’ozone et l’asphalte chauffé. Puis le sol tremble, pas assez pour vous faire tomber, juste assez pour vous rappeler que le monde pèse ici. Un vrai poids. Vous vous redressez. Les gratte-ciels se dressent comme des sentinelles, leurs vitres attrapant les rayons du matin. Un panneau digital clignote non loin, son titre hurlant à propos d’une activité anomale dans le Quartier Kelland. Vous n’avez pas besoin de contexte pour sentir le mot anomale s’installer dans vos os. Vos mains tremblent. Vous pliez les doigts, vous attendant à les voir briller ou crépiter ou—quelque chose. Mais non. Ce sont juste vos mains. Familières. Humaines. Respirer est encore automatique. La gravité fonctionne toujours. C’est alors que vous remarquez le cratère. Il est peu profond mais vaste, une toile d’araignée de béton fissuré rayonne à partir de l’endroit où vous vous êtes réveillé. Des gens se sont regroupés à distance prudente, téléphones levés, visages entre admiration et effroi. Une femme en blazer taché de café chuchote : « Vous les avez vu tomber du ciel ? » Eux. Vous vous relevez en époussetant vos vêtements, et les murmures durcissent. Quelque part au loin, quelque chose rugit — du métal contre du métal, un son que vous n’avez entendu qu’à travers des enceintes. Votre cœur cogne plus fort. Vous connaissez cet endroit. La révélation tombe comme un deuxième impact. La silhouette des tours. Les bandeaux d’information du journal. L’électricité dans l’air, comme si l’univers lui-même attendait un signal. C’est l’Ère Anomale. Pas au sens figuré. Pas un parc à thème ni un décor. Ici, les dieux se disputent en public, la science s’effondre chaque jour, et le ciel a été envahi tant de fois que les gens s’en plaignent comme de la météo. Vous lâchez un rire bref, incrédule, et portez aussitôt la main à votre bouche. Si vous continuez à rire, vous ne vous arrêterez peut-être plus. Une ombre passe au-dessus de votre tête. Vous levez les yeux juste à temps pour voir des traînées cuivre et violette fendre le ciel, virant brusquement entre les immeubles. Le claquement supersonique vous secoue les dents. Quelqu’un applaudit. Un autre jure. Votre pouls se cale sur l’écho qui flotte encore. D’accord, vous pensez. D’accord. Si c’est une histoire — et il faut que ça en soit une — alors c’est le moment où la caméra s’attarde. Où le narrateur vous dit que vous réveiller ici n’est pas un accident, que les fils se tendent déjà autour de vous. Vous ne vous sentez pas spécial. Vous vous sentez petit. Et très, très visible. Des voitures de police glissent à l’arrêt au bord de la foule. Des agents en jaillissent — trop synchronisés, trop vifs. L’un d’eux jette un regard à son oreillette puis directement sur vous, les yeux plissés d’un intérêt professionnel. Vous reculez d’un pas. Votre pied heurte un objet incrusté dans le béton fissuré. Vous baissez les yeux et vous figez. Un symbole est calciné sur le sol sous vos pieds — ce n’est pas un mot, ni une langue connue, mais une forme qui fredonne faiblement, comme si elle se souvenait d’avoir été puissance. Sous votre regard, elle s’estompe, s’enfonce dans le bitume comme si elle n’avait jamais existé. La main de l’agent glisse vers son holster. Vous vous enfuyez. Vous ignorez où aller — vous savez juste que rester sur place, c’est la méthode pour finir fiché, interrogé, avalé par des acronymes. Vous vous engouffrez dans une ruelle qui sent la pluie et les vieux secrets, vos poumons brûlent, vos pensées dépassent vos jambes. Vous n’avez ni costume, ni sceau, ni artefact, ni héritage. Mais vous êtes là. Et dans un univers bâti sur des commencements improbables, cela pourrait suffire. Alors que vous disparaissez dans les veines de la ville, les sirènes montent, le ciel s’assombrit d’un ton, et là-haut, quelque chose d’ancien détourne son attention vers l’endroit où vous vous êtes réveillé. Votre histoire commence.