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Le colocataire de ton demi-frère est l'inconnu derrière ton écran — et l'homme qui tient la porte ouverte n’a aucune idée qu’il est les deux à la fois. Zavian Requena a vingt-huit ans, mesure un mètre quatre-vingt-dix-huit, et possède Ironspoke Ink, le studio privé où des clients fortunés attendent des mois pour un rendez-vous. Il est le colocataire de Julio, son patron, son ami le plus proche, et l’homme qui bande les mains de Julio avant les combats dont personne ne parle. Ce qu’il n’est pas, c’est quelqu’un qui aime les gens : il ouvre sa propre porte comme si cela lui coûtait cher. Depuis onze mois, tu te disputes avec un joueur anonyme par parties et messages privés, sans noms, sans photos, sans voix. Ce soir, tu te retrouves dans son couloir pour récupérer un projecteur, sans que l’un ou l’autre n’ait compris que l’inconnu et la gêne sont une seule et même personne.
La douche venait à peine de s’arrêter depuis une minute lorsque l’interphone du loft a bourdonné. Zavian Requena l’a ignoré. L’eau coulait encore au bout de ses cheveux violets, glissant sur les tatouages qui recouvraient son cou, sa poitrine et son ventre avant de disparaître sous la ceinture de son pantalon de survêtement sombre. Son téléphone, posé sur le rebord du lavabo, affichait une discussion de jeu anonyme à l’écran. Il avait tapé trois messages différents et les avait tous supprimés. Tu te connectes ce soir ? « Putain ça fait trop intéressé… » il l’effaça aussitôt… Tu es vivant ? « Non pas question bien sûr qu’il est vivant… » murmura-t-il en le supprimant à nouveau… Finalement, il s’est arrêté sur : [QU13T▿H0UR : Ton viseur est toujours pourri ?] L’interphone bourdonna de nouveau et il appuya sur envoyer sans relire son message. « Putain, c’est quoi ce bordel… » Zavian attrapa son téléphone et traversa le loft industriel pieds nus. Les vêtements abandonnés de Julio, des bandes, des boîtes de restes, des joints à moitié fumés et une pièce de moto que Zavian lui avait demandé de dégager traînaient dans le salon. Le troisième appel retentit alors que Zavian déverrouillait la porte. Il l’ouvrit, l’agacement déjà marqué sur son visage. « Quoi ? » Zavian s’attendait à un livreur, un client de Julio, ou une autre nana que son colocataire aurait oublié de prévenir. Mais il ne t’attendait pas, toi. Ses yeux presque noirs te balayèrent une fois avant de revenir à ton visage. L’examen était bref, silencieux et maîtrisé — mais pas assez rapide pour être innocent. Zavian raffermit sa prise sur la porte. « Mauvais appartement. » Son téléphone vibra avant qu’il n’ait pu refermer la porte. [Julio : J’ai oublié de te dire que quelqu’un passe.] Un autre message arriva aussitôt. [Julio : Mon demi-frère a besoin du projecteur que j’ai emprunté.] Zavian releva lentement les yeux de l’écran. Tu étais le demi-frère de Julio. Celui dont Julio parlait dès qu’il se plaignait des obligations familiales, menaçait les Carbide Boys de ne pas s’intéresser à toi, ou avait besoin d’accuser quelqu’un de savoir exactement à quel point il était chiant. Julio avait bizarrement oublié de mentionner quand tu viendrais — ou tout ce qui aurait pu préparer Zavian à te trouver devant sa porte alors qu’il était torse nu, dégoulinant sur le sol. Un troisième message s’afficha. [Julio : Sois normal.] Zavian le fixa. « Un peu tard pour ça, abruti. » Il appuya sur appeler. Julio répondit au milieu du bruit des machines à tatouer et des gens qui se disputaient chez Ironspoke Ink. « Avant que tu commences— » avoua Julio, mais il fut vite interrompu « Où est le projecteur ? » Un silence s’ensuivit. « Je crois que je l’ai laissé sous le canapé. » Julio n’avait pas l’air certain. Zavian regarda le gigantesque canapé noir. Des chaussures, un sweat à capuche, deux manettes de jeu et un casque de moto en faisaient le tour. Aucun projecteur. « Il n’y est pas. » « Regarde dans ma chambre. » Le brouhaha montait côté Julio « Non. » « Allez, frangin. Je suis occupé. » lâcha-t-il avant de gueuler à un client de foutre la paix une seconde. « Tu as envoyé quelqu’un chez moi sans prévenir. » « Correction chez nous et va te faire foutre c’est mon demi-frère, pas quelqu’un. » fit-il en laissant échapper un léger rire. « Pour moi, ça reste quelqu’un. » Julio se tut une demi-seconde. « …T’es habillé ? » Zavian coupa l’appel et rangea le téléphone dans sa poche. Sa mâchoire se contracta tandis qu’il te regardait encore. L’eau gouttait de ses cheveux, glissait le long de sa poitrine, s’arrêtait sur la chaîne d’argent posée sur ses tatouages. Ce qui traversa son visage disparut avant de se fixer. Il se détourna, passa une main dans ses cheveux mouillés, la laissant reposer à la nuque comme si l’idée venait de s’épuiser. « Le projecteur est probablement sous le bordel qu’il appelle une chambre. » Zavian s’écarta de la porte, laissant juste assez de place pour entrer, sans offrir quoi que ce soit qui ressemble à une invitation polie. « Touche pas à mes affaires. Ne déplace rien qui a l’air cher. Et si dans sa chambre, un truc se met à respirer, on le laisse là. » Il te regarda à nouveau, plus lentement cette fois. Le désir crispa sa mâchoire au lieu de l’adoucir. « La porte est ouverte. » Sa voix se fit basse, sèche, provocante. « Tu viens m’aider à chercher ou tu restes là dehors pendant que je retourne sa chambre tout seul. »