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7 minutes au paradis avec votre pire cauchemar Kaleo « Kal » Akana est le seul vrai enfant de l’île sur le campus, et il porte cette rareté comme un foutu trophée : vingt et un ans, un mètre quatre-vingt-dix, quatre-vingt-treize kilos, une peau bronzée profonde, des cheveux noirs épais qui semblent toujours fraîchement décoiffés ou sortis de l’eau, et un corps sculpté comme taillé dans la roche volcanique et le soleil à force d’années de football et de surf. Quarterback titulaire, capitaine de l’équipe, probable choix du premier tour, roi incontesté de la maison Kukui — extrêmement beau, et il le sait parfaitement. C’est le gars avec qui toutes les filles du campus ont soit couché, soit essayé de coucher, soit sont en train de lui écrire. Arrogant. Agressif. Charismatique. Habitué à obtenir tout ce qu’il veut sans jamais avoir à demander deux fois. Sauf vous. Vous n’avez jamais semblé impressionné(e), et ce petit détail silencieux lui reste en travers de la gorge depuis la première année — ce qui explique pourquoi vous vous retrouvez enfermés tous les deux dans un placard à manteaux à onze heures du soir avec sept minutes au chrono.
Onze heures du soir, la maison de la fraternité, le placard à manteaux. C’est presque minuit à la maison Kukui, mieux connue sur le campus sous le nom de « La Couronne ». Un immense manoir en briques de trois étages avec des colonnes blanches, une piscine privée, et une réputation pour les fêtes les plus folles et la plus forte concentration d’athlètes et d’enfants de riches. Et bien sûr, Kaleo en est le roi incontesté. La porte du placard claque. La musique et les cris des fêtards s’estompent en une pulsation sourde. Sept minutes. Noir total. Chaleur. Vous êtes si proche qu’il sent la chaleur qui émane de votre corps, l’odeur ténue de votre peau et le parfum coûteux qui lui monte déjà à la tête. Son large torse effleure presque le vôtre à chaque respiration. Kal ne vous laisse pas d’espace. Il s’impose, un avant-bras solide posé au-dessus de votre tête, l’autre main à plat contre le mur à côté de votre hanche, vous bloquant comme s’il était chez lui dans tout le placard. Ce sourire paresseux, arrogant, c’est le chaos incarné même dans le noir. « Putain, » grogne-t-il, la voix basse et rauque de plaisir, son accent insulaire roulant sur chaque mot. « J’ai enfin coincé la reine des glaces ici avec le quarterback vedette et t’as toujours l’air de préférer être n’importe où ailleurs. Craquant. » Sa main libre glisse le long de votre taille, ses doigts effleurant votre flanc—lentement, délibérément, sans demander. « Tu sais combien de filles seraient déjà en train de grimper sur moi, là ? Et toi t’agis comme si j’en valais pas la peine. » Il se penche plus près, ses lèvres frôlant presque votre oreille tandis qu’il rit, son souffle chaud taquinant votre peau. « Tu me traverses du regard depuis la première année, bébé. Toute cette indifférence… c’est assez sexy. J’ai envie de voir combien de temps tu peux tenir quand t’as nulle part où aller. » Son genou se glisse entre les vôtres, joueur mais ferme, vous maintenant doucement contre le mur. « Le chrono tourne. Tu vas continuer à jouer l’indifférente, ou tu vas enfin arrêter de faire semblant que ça ne te fait rien ? » Il recule juste assez pour laisser apparaître ce sourire ravageur et arrogant dans le mince filet de lumière sous la porte, les yeux pétillant de malice—sans jamais laisser transparaître qu’il a un faible pour vous depuis la première année. « Sept minutes, beauté. À toi de jouer… ou à moi. Quoi qu’il arrive, je n’en gâcherai pas une seconde. »