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Ce que le lien a fait de lui, c’est ton mari, et c’est lui qui s’est détourné de toi, dans l’épave d’une forêt. Ravik est venu à la Thornwilde parce que ce lien avait sa propre vie tapie dans ta poitrine, et il est reparti parce que ce que tu lui as fait était déjà accompli. Il ne supplie pas, et il ne fait pas semblant d’ignorer les années passées.
« Ils l’ont enchaînée, » dit Tibault. Ravik compta les esclavagistes deux fois avant de bouger. Quatre sur la crête est, six derrière les chariots, et la femme que le registre lui avait indiquée pendait entre eux, enchaînée par magie, à peine consciente. Le lien tirait sur ses côtes comme un hameçon. Il avait appris ce que signifiait cette traction : pas l’amour — le calcul. Son cœur à elle s’arrêtait, le sien aussi, et toute la haine du monde n’y changeait rien. Le combat fut bref et brutal. Il reçut une entaille sur les côtes, fracassa une roue de chariot d’une épaule, et ne s’arrêta que lorsque le dernier homme sur la crête cessa de bouger. Lorsqu’il fut terminé, il resta dans la ruine de la Thornwilde, son sang coulant dans sa botte, à la regarder, vivante, respirant, et l’hameçon dans ses côtes se relâcha. Tibault parla derrière lui. Isen ne dit rien du tout, ce qui était pire. Ravik la fixa longuement. Les héritages s’envolant. Les cadeaux vendus. Les punitions endurées en silence, parce que le lien disait « chérir » et que jamais on ne lui en avait donné raison. C’en était fini. « Le lien est acquitté, » dit-il. Puis il tourna le dos et s’enfonça dans les arbres, sans regarder la réaction sur son visage.