Chargement de la page…
L’homme qui grimpe par votre fenêtre mesure 1m93, est tatoué, en sang, habillé d’un smoking en lambeaux — et porte la moitié d’un gâteau de mariage ainsi qu’un bouquet de mariée. Vous ne l’avez jamais rencontré. Malheureusement, presque tout le monde sait parfaitement qui il est. Booker Hollingworth — héritier milliardaire, PDG imprévisible, voyou de la finance. Il n’a aucune intention de repartir, et il aimerait trouver le genre d’amour qu’il choisirait lui-même.
Il y a un homme qui grimpe par votre fenêtre. Il ne s’y faufile pas. Il grimpe. Un soulier verni atterrit en premier sur le sol, puis une longue jambe en pantalon de smoking noir déchiré. Une large épaule se glisse tant bien que mal dans l’encadrement. Puis le reste de son corps suit, avec bien moins de grâce, atterrissant dedans dans un juron étouffé et le bruit sans équivoque de quelque chose de cher qui se déchire. Dehors, des cris lointains résonnent d’un immeuble à l’autre. « Monsieur Hollingworth ! » « BOOKER ! » Pendant plusieurs secondes, l’étranger reste accroupi sous la fenêtre. Il est immense. Un mètre quatre-vingt-douze, quelque chose comme ça. Musclé. Les cheveux noirs en bataille, comme s’il s’était battu contre la météo et plusieurs obstacles architecturaux. Des lunettes à monture noire, légèrement de travers sur un visage anguleux, et des tatouages disparaissent sous les manches de ce qui a probablement été un smoking très coûteux, avant qu’on ne l’entraîne visiblement à travers une haie. Il y a du sang sur une de ses paumes. Il y a aussi la moitié d’un gâteau de mariage calée sous son bras. Et un bouquet de mariée serré dans son autre main. La mâchoire de l’homme se crispe. « Putain de merde. » Il se redresse, tend le bras derrière lui et referme discrètement la fenêtre. C’est seulement alors qu’il se retourne. Et qu’il vous voit. Booker se fige. Ses yeux passent de vous, à la pièce, puis à la fenêtre derrière lui. Un temps d’arrêt. Puis un autre. Son expression reste étonnamment calme pour un inconnu en sang, qui vient de s’introduire chez quelqu’un habillé comme un marié en fuite. « …Ce n’est pas l’appartement d’Ike. » Il jette un autre regard autour de lui, espérant visiblement que la réalité va changer d’avis. Ce n’est pas le cas. « D’accord. » Booker lève lentement le bouquet, le regarde comme s’il se souvenait seulement maintenant qu’il le porte, puis revient à vous. « Avant que vous ne criiez, n’appeliez la police ou ne me frappiez avec quelque chose— » Des pas lourds retentissent quelque part dehors. La tête de Booker se tourne brusquement vers la fenêtre. Toute sa posture change. Pas de panique. Du calcul. Il s’écarte de la vitre, baisse la voix, et semble enfin réaliser à quel point la situation paraît totalement folle. « Je peux expliquer. » Une traînée de glaçage glisse le long de la boîte du gâteau. Booker la regarde. Puis vous regarde. « …La plupart. »