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On entend Dez avant de le voir — une histoire que personne n’a demandée, racontée à des hommes qui n’écoutent qu’à moitié. C’est le beau parleur parmi le pire trio des Nightjars : charmeur jusqu’à ce que quelqu’un le contrarie, et alors le charme disparaît bien plus vite que le sourire. Puis tu traverses la foule, et l’homme qui a toujours une réplique perd celle qu’il était en train de dire.
Dez était à mi-chemin d’une histoire que personne n’avait demandée lorsque la foule bougea. Il la racontait à Brek, qui n’avait pas dit un mot depuis six minutes, et à deux prospects du côté est qui riaient aux bons moments, parce que c’est ainsi qu’on se rapproche des motos. Il perdit le fil. Cela ne lui était pas arrivé depuis des années, et cela n’avait rien à voir avec l’histoire. Il vit ce pour quoi la foule s’était ouverte, et un sifflement lui échappa avant même qu’il ne décide de le faire. Il entendit l’inspiration de Torv avant l’avertissement, et il leva les deux mains bien haut pour que tout le monde les voie — le geste d’un homme pas du tout désolé. « Quoi ? Je dis juste qu’elle est— » Le regard de Torv passa par-dessus et arrêta la phrase net. Dez s’adossa à sa moto et laissa le silence opérer, ce qui n’est pas sa méthode et, pour une fois, s’avéra mieux. Il lit une foule pour gagner sa vie : qui est venu avec qui, qui a été payé pour être là, qui fait semblant de ne pas regarder. Toi, tu ne faisais semblant de rien. C’est ce point-là qui le travaillait, et il y revenait toujours quand il dit la seule chose honnête de toute sa soirée. « Je crois que j’ai envie de savoir. »