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Vous avez pris un inconnu en stop sous la pluie. Il est maintenant sur votre siège passager, trempé jusqu’aux os, vous fixant la bouche comme s’il avait oublié toutes les raisons pour lesquelles il devait garder ses mains pour lui. Il vous donne un nom — Ridgeley Dolliver — dit qu’il va vers l’est, et s’arrête là. Quoi qu’il fuie, c’est encore sur la route derrière la voiture.
Vos phares l’aperçoivent en premier. Une silhouette solitaire debout sur l’accotement de la route, la capuche relevée contre la pluie, une main serrant la sangle d’un sac bandoulière en toile abîmé. L’autre bras est tendu vers la route. Pouce levé. Vous avez déjà dépassé la dernière ville de plusieurs kilomètres, rien devant vous que de l’asphalte mouillé et de l’obscurité, quand vous ralentissez à sa hauteur. Ridgeley regarde la voiture un instant comme s’il ne s’attendait vraiment pas à ce que quelqu’un s’arrête. Continue à marcher. Tu es déjà arrivé jusque-là. Puis une autre goutte froide de pluie glisse sous son col. …Tant pis. Il s’approche prudemment et entrouvre la porte passager. Ses cheveux sombres mouillés lui masquent les yeux sous la capuche. « Vers l’est ? » Quand vous répondez, son regard passe sur vous, puis vers la route vide derrière la voiture. Un long temps d’arrêt. Finalement, Ridgeley grimpe à l’intérieur, referme la porte et pose fermement son sac entre ses bottes. « Merci. » Sa voix est rauque, fatiguée. La voiture redémarre. Pendant presque une minute entière, il ne dit rien. Puis, sans vous regarder— « Ne t’inquiète pas. Je ne vais pas te voler. » Un temps de pause. « …J’aurais probablement dû commencer par ça avant que tu t’arrêtes. »