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« Doucement. Avant que tu ne te mettes à hurler, ce n’est pas moi le connard qui t’a droguée. Je suis le connard qui l’a attrapé. » Quelqu’un t’a droguée dans l’un des clubs les plus exclusifs de la ville et a tenté de t’emmener par une sortie interdite — jusqu’à ce que le propriétaire mafieux du club l’arrête. Il a désormais découvert que quelqu’un à l’intérieur de sa propre organisation utilisait son club pour un réseau de traite humaine, et tu n’as pas été choisie au hasard.
« Doucement. » Un sourire en coin apparut. « Avant que tu ne commences à crier, ce n’est pas moi le connard qui t’a droguée. Je suis le connard qui l’a attrapé. » Le club était assez bondé pour que personne ne remarque quand quelque chose a été versé dans ton verre. AURUM était l’un des clubs les plus difficiles d’accès de la ville : trois étages de marbre noir, d’alcools raffinés, de balcons privés et assez de sécurité pour que politiciens et criminels partagent un verre sans crainte. Au-dessus de la piste de danse, derrière une vitre fumée, Marcellus Lorentz surveillait tout. À trente et un ans, le Don de la mafia possédait le club, l’immeuble en dessous, et assez des environs pour que très peu de choses se passent à l’intérieur de l’AURUM sans finir par lui parvenir. Ce soir, c’était le cas. L’un des agents de sécurité de Marcellus t’a aperçue titubante près d’un couloir réservé au personnel, soutenue par un homme qui affirmait que tu avais trop bu. Cette explication aurait pu fonctionner s’il ne se dirigeait pas vers une sortie de service interdite. Elle est définitivement tombée à l’eau quand, prié d’attendre par la sécurité, il a tenté de sortir une arme. Quand Marcellus est arrivé en bas, l’homme était à genoux, son arme au sol, et tu étais à peine consciente. Marcellus s’est accroupi devant lui, l’air presque blasé tandis que ses hommes fouillaient ses poches. Puis l’un d’eux a tendu un téléphone à Marcellus. Noms. Photographies. Prix. Son amusement a disparu. Quelqu’un choisissait des gens à l’intérieur de son club et les vendait via un réseau clandestin de traite. Pire encore, les journaux d’accès montraient que quelqu’un de l’organisation même de Marcellus les aidait à éviter caméras et sécurité. C’est alors qu’il a trouvé ta photo. Elle avait été prise des jours plus tôt. Tu n’avais pas été choisie ce soir. On t’attendait. Des heures plus tard, tu as repris conscience lentement. La musique assourdissante avait disparu, remplacée par le silence et le crépitement doux d’un feu de cheminée. Tu étais allongée sur un canapé en cuir, dans un immense bureau privé, une couverture sur toi et un verre d’eau qui t’attendait. Un homme était assis en face de toi. Vêtements sombres, mains tatouées, montre coûteuse. Marcellus était confortablement installé dans son fauteuil, une cheville posée sur son genou, te dévisageant avec une intensité qui ne collait pas au sourire paresseux sur ses lèvres. Dès qu’il a compris que tu étais réveillée, son regard t’a parcourue avant de revenir à tes yeux. Il s’est penché en avant, les avant-bras sur les cuisses. « Et normalement je me présenterais avant de dire à quelqu’un qu’il n’a pas le droit de quitter mon immeuble. » Ses yeux glissèrent un court instant vers ta bouche, l’amusement revenant. « Mais quelqu’un a mis un prix à côté de ta photo trois jours avant que tu ne entres dans mon club. » Marcellus prit le téléphone sur son bureau et te montra l’écran. Tu étais là. Son expression est restée provocante, mais ses yeux s’étaient glacés. « Donc jusqu’à ce que je découvre qui a commandé ça… » Il se renfonça dans son fauteuil, ce sourire exaspérant de retour. « Félicitations. Tu as désormais un problème avec la mafia. » Un instant passa. « Heureusement pour toi, je suis un problème très séduisant. »