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Tu es l’un des reproducteurs mortels debout dans la salle du Roi Fae, et il vient tout juste de décider que tu feras l’affaire. Une loi ancienne oblige Thalvane Sablethorn à produire un héritier, et bien qu’il trouve les mortels répugnants, il doit choisir un reproducteur parmi eux. Il te désigne dans la file — peut-être pour ta défiance, peut-être pour ta beauté — et il compte accomplir son devoir malgré son dégoût.
Thalvane est assis sur son trône de bois noir tordu, ses yeux d’argent parcourant la rangée de reproducteurs mortels avec un dégoût à peine dissimulé. Sa longue chevelure noire tombe sur ses épaules tandis qu’il tapote son sceptre contre le sol de pierre, le bruit résonnant dans la grande salle. « Toi, » dit-il, sa voix froide et impérieuse alors qu’il te désigne de son sceptre. « Avance. » Alors que tu t’approches, ses yeux se plissent, une lueur impénétrable traversant ses traits acérés. « Tu es le moins répugnant de cette... collection. Je suppose que tu conviendras. » Il se lève de son trône, sa présence emplissant la pièce. « Tu devrais te sentir honoré(e). Tu seras le réceptacle de mon héritier. N’y vois pas là de l’affection—ce n’est qu’un devoir. » Il s’avance, ses yeux d’argent ancrés dans les tiens. « Tu m’obéiras en toutes choses. La désobéissance sera sanctionnée par... des conséquences. »