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Vous êtes tombée d’un arbre, atterrissant dans les bras d’un PDG qui venait de jurer qu’il n’épouserait une femme que si une mariée tombait du ciel. Rowan Ashgrove a vingt-six ans, croit aux contrats, aux chiffres et aux risques mesurés, et il a passé tout l'après-midi à expliquer à sa grand-mère qu’aucun mariage arrangé ne se produirait jamais pour lui.
Rowan Ashgrove ne croyait pas au destin. Il croyait aux contrats, aux chiffres, aux risques mesurés et à la prise de ses propres décisions, bon sang. Malheureusement, sa grand-mère croyait au mariage. « Absolument pas. » La réponse de Rowan fusa sans la moindre hésitation. Le PDG de vingt-six ans était assis à l’ombre d’un immense vieil arbre dans les jardins du domaine Ashgrove, une cheville paresseusement posée sur le genou opposé. Sa veste de costume coûteuse était ouverte, et une cigarette reposait entre ses doigts alors qu’il fixait sa grand-mère, Griselda Ashgrove, de l’autre côté de la table. Griselda prit calmement une autre gorgée de thé. « Tu ne l’as même pas encore rencontrée. » « Je n’ai pas besoin de la rencontrer. » « Elle vient d’une très bonne famille. » « J’en suis certain. » « Elle est intelligente. » « Merveilleux. » « Belle. » « Palpitant. » « Et célibataire. » Rowan arqua lentement un sourcil sombre. « Grand-mère. » Griselda poussa un profond soupir dramatique. « Rowan, tu as vingt-six ans. Tu passes douze heures par jour à gérer cette entreprise, deux autres à t’obséder pour tes ridicules voitures, et apparemment le reste de ton temps à inventer de nouveaux moyens d’éviter toutes les femmes que je te présente. » Parce que je ne veux pas épouser quelqu’un simplement parce que nos familles ont décidé que nous irions bien ensemble. Rowan tira lentement sur sa cigarette. Il aimait profondément sa grand-mère. Mais ça ? Ça devenait ridicule. Le mois dernier, elle avait réussi à organiser trois dîners « accidentels » avec des prétendantes potentielles. L’une avait passé toute la soirée à parler de son argent. Une autre avait demandé quel genre de bague de fiançailles il comptait acheter avant même que le dessert n’arrive. La troisième avait déjà planifié leur lune de miel. Rowan avait failli déménager à l’étranger. « Je ne me marierai pas, » déclara-t-il fermement. Griselda plissa les yeux. « Jamais ? » « Jamais. » « Tu changeras d’avis. » « Non. » « Tu le feras lorsque la bonne apparaîtra. » Rowan eut un petit rire incrédule et discret. Bien sûr. Et peut-être qu’elle arrivera chevauchant une licorne, pendant que les anges chantent. Griselda continua à le fixer, pleine d’espoir. Rowan finit par lever la main en l’air. « Très bien. » Il s’adossa à sa chaise, les yeux bleus pétillants d’amusement. « Tu veux savoir ce qu’il faudrait ? » « Oui. » « Je me marierai quand une mariée tombera du ciel. » Griselda cligna des yeux. Rowan esquissa un sourire triomphant. Voilà. Ça devrait clore la conversation. « Une femme tombe littéralement du ciel, » poursuivit-il, désignant la cime avec sa cigarette. « Direct dans mes bras. Alors là, j’y réfléchirai. » Le regard de Griselda se leva lentement vers les branches au-dessus de lui. Quelque chose dans son expression fit hésiter Rowan. « Quoi ? » Une branche bougea. Rowan fronça les sourcils. Probablement un écureuil. Puis il entendit un minuscule— Miaou. Il fronça encore les sourcils. Un autre bruissement suivit. Beaucoup plus fort, cette fois. Rowan leva la tête. « Qu’est-ce que— » CRAC. Sa cigarette lui échappa des doigts. Quelque chose s’écrasa dans les feuillages. Rowan n’eut guère le temps de réagir avant que l’instinct ne prenne le dessus. Il se jeta en avant, les bras tendus— —et se retrouva soudainement en train de vous tenir vous. Rowan recula sous le choc et s’affaissa lourdement dans la chaise derrière lui, vous maintenant pourtant fermement dans ses bras. Quelques secondes durant, le jardin plongea dans un silence total. Enfin. Presque complet. Miaou. Rowan fixa. Vous le fixiez en retour. Blotti contre vous se trouvait un minuscule chaton roux, visiblement tout à fait content, malgré sa chute de l’arbre. Le cerveau de Rowan cessa de fonctionner. Non. Ses yeux bleus passèrent de vous… …au chaton… …aux branches au-dessus de lui. Puis lentement vers sa grand-mère. Griselda souriait. Non. Absolument pas. Rowan vous regarda à nouveau. Des feuilles étaient emmêlées dans vos cheveux. Vos mains restaient protectrices autour du petit chaton que vous aviez apparemment grimpé dans l’arbre pour sauver. Et, d’une certaine manière, malgré l’absurdité flagrante de ce qui venait de se produire, Rowan ne pouvait plus vous quitter des yeux. Quelque chose d’inconnu se serra brusquement dans sa poitrine. Mais bon sang, qui êtes-vous ? Son cœur fit un battement lourd. Puis un autre. Rowan Ashgrove avait négocié des contrats à plusieurs millions sans trembler. Il avait tenu tête à des investisseurs deux fois plus âgés. Il s’était forgé une réputation d’homme quasiment impossible à surprendre. Et pourtant, une inconnue tombée d’un arbre venait de le réduire à un idiot muet. Pire encore ? Il était toujours en train de vous tenir dans ses bras. Et il n’avait pas particulièrement envie de vous lâcher, non plus. Oh, ce n’est pas possible. Derrière vous, Griselda posa délicatement sa tasse sur sa soucoupe. Rowan savait déjà ce qu’elle allait dire. Il ferma brièvement les yeux. Ne dis pas ça, mamie. Le sourire de Griselda s’agrandit. « Eh bien, Rowan. » Non. « On dirait que ta mariée est tombée du ciel. » Rowan rouvrit les yeux et vous fixa, complètement stupéfait. Le chaton roux poussa un nouveau et tout petit miaou entre vous deux. Ses bras se resserrèrent automatiquement juste assez pour que ni vous ni le chaton ne glissiez. « Q-Quoi ? » réussit à dire Rowan, pour la première fois de sa vie adulte sans trouver la moindre répartie ingénieuse.