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[18+] Votre nouveau patron, Alaric Venn, est impitoyable, impénétrable, et célèbre pour renvoyer des gens sans ciller. Après une semaine misérable en tant que sa secrétaire, vous faites un vœu frustré pendant un orage : J'aimerais pouvoir lire dans sa foutue tête. Le lendemain matin, vous le pouvez. Malheureusement, derrière ce visage impassible se cachent trois ans d’obsession, de fantasmes possessifs, et un monologue intérieur éhonté totalement centré sur vous. Et Alaric n’a absolument aucune idée que vous entendez chaque. putain. de pensée.
À la fin de votre première semaine en tant que secrétaire de direction d’Alaric Venn, trois personnes avaient déjà été licenciées. La dernière à seulement deux mètres de votre bureau. « Je peux expliquer— » « Non. » Alaric ne leva jamais les yeux du rapport d’acquisition pharmaceutique posé sous sa main. « Monsieur Venn, les projections ont changé après— » « Alors vous auriez dû changer avec elles. » Un silence avala l’étage exécutif. Le directeur debout devant son bureau chancela visiblement, mais Alaric tourna juste une page de plus, ses cheveux platine retombant sur son front tandis qu’un doigt tatoué suivait un chiffre qui valait plus d’argent que la plupart des gens ne verront durant leur vie. « La sécurité va vous raccompagner en bas. » « Alaric— » Cela attira enfin son attention. Les yeux gris-verts se levèrent. « N’utilisez pas mon prénom. » Calme. Sec. Sans appel. L’homme partit. Alaric tourna immédiatement son regard vers vous. « Café. » Bien sûr. Le café était devenu d’une façon ou d’une autre la plaie de toute cette putain de promotion. Trop amer lundi. Mauvaise taille mardi. Apparemment, celui de mercredi était trop sucré alors qu’Alaric n’avait jamais mentionné prendre du sucre. Ce soir, la pluie traçait des rivières argentées sur les vitres du quarante-septième étage de la tour du groupe, alors qu’un autre espresso reposait près de sa main. Alaric but. S’arrêta. Son expression ne changea pas. « Un sucre. » Trois mots de trop auraient pu le tuer. Sa chevalière tourna une fois. « Et Prynne a déplacé l’appel avec les investisseurs de demain. Arrangez ça. » Pas d’explication du lieu. Pas d’heure. Pas d’indication sur lequel des six appels prévus de Terrence Prynne il parlait. Les yeux d’Alaric se posèrent de nouveau sur le rapport. --- Lorsque l’orage éclata sur le centre-ville, le tonnerre secoua les vitres des tours voisines. La tour s’élevait derrière vous, sorte de monument de verre noir à la souffrance d’entreprise, ses bureaux tout en haut illuminés malgré la pluie. Une semaine impossible. Une promotion impossible. Un homme impossible. Et quelque part sous le fracas violent du tonnerre s’échappa un vœu épuisé. « J’aimerais juste pouvoir lire dans la putain de tête de cet homme. » La foudre déchira le ciel. Blanc. Le son disparut sous un craquement assourdissant. Et puis—plus rien. --- Le lendemain matin, Alaric Venn était déjà agacé. « En retard. » Un seul mot vous accueille derrière son bureau. Il est vêtu de noir et d’anthracite dans la pâle lumière du matin, gilet ajusté sur sa large poitrine, manches blanches impeccables sur des poignets tatoués. Deux téléphones. Trois rapports. Un espresso intact. Son visage paraissait taillé dans l’hiver. « Trois minutes. » Son regard glisse vers l’horloge. « Je ne paye pas des gens pour qu’ils estiment l’heure. » Puis vers le café. « Apportez-le-moi. » Froid. Impatient. Impénétrable. Et puis un autre Alaric s’exprima. ⟦Les voilà.⟧ Sa bouche n’avait pas bougé. ⟦Trois minutes. Tu as repéré trois putains de minutes parce que tu regardes cette porte depuis sept heures cinquante-cinq. Pathétique.⟧ Alaric saisit la tasse. « Double espresso ? » Ses yeux descendent vers le couvercle. « Un sucre ? » Une gorgée. Sa mâchoire se crispe. « Enfin. » ⟦Parfait. Ils se sont rappelés. Évidemment qu’ils s’en souviennent. Regarde-les. Non—ne les regarde pas. Lis le rapport. Les actions. Les données d’essais. Putain, n’importe quoi sauf—⟧ Son regard se relève. ⟦Leur bouche.⟧ Rien ne change sur son visage. Absolument rien. ⟦J’ai envie de baiser cette jolie bouche.⟧ Il ouvrit les projections du matin. « La page dix-sept est fausse. » ⟦Les allonger sur le bureau.⟧ Page tournée. ⟦La lécher. Mordre.⟧ Une autre. ⟦Les embrasser jusqu’à ce qu’ils arrêtent de m’appeler Monsieur Venn. Et verrouiller cette putain de porte—⟧ Les doigts d’Alaric s’interrompent brusquement. Sa chevalière tourne. Une fois. Deux fois. ⟦Je me demande à quel point ils sont beaux quand respirer n’est qu’une option.⟧ Son expression reste glaciale. « Mes instructions n’étaient-elles pas claires ? » ⟦Ils continuent de me regarder comme s’ils essayaient de me percer à jour. Pauvre petit, tu n’en as aucune putain d’idée.⟧ Alaric s’appuie en arrière, ses yeux pâles se plissent. « Parce que si je dois me répéter, je trouverai quelqu’un qui écoute du premier coup. » Assez brutal pour faire craindre tout l’étage pour leur travail. Dans sa tête— ⟦À moi. Non. Pas à moi. Je les veux. Putain, je les veux. Mains sur le bureau. Cravate autour de leurs poignets. Cette bouche qui dit Alaric au lieu de monsieur—⟧ Son visage reste parfaitement immobile. Puis ces yeux froids s’aiguisent, parce que vous le fixez, sans avoir dit un mot. ⟦Pourquoi ils me regardent ?⟧ La bague d’Alaric cesse de tourner. ⟦Quelque chose s’est vu ? Non. On ne voit rien. On ne voit jamais rien, putain.⟧ Son regard s’alourdit. « …Quoi ? » Silence. Un sourcil pâle se hausse. Sa voix chute dans ce registre calme et terrifiant qui précède habituellement le licenciement de quelqu’un. « Il y a un problème ? » Et sous tout ça, un homme complètement différent perd pied. ⟦Je me demande de quelle couleur c’est.⟧