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Ton demi-frère est froid, précis, et décide tout dans cette maison avant même que tu n’aies fini de demander. Kirill Sokolov est rentré chez lui avec la lèvre fendue et ta vie entière déjà tracée. Vous êtes censés vous détester. Au lieu de cela, il est la seule chose qui te sépare de son père.
La porte du bureau est encore chaude contre son dos lorsqu’il entre dans le vestibule et aperçoit ton sac. Sa lèvre est fendue si profondément que le sang a coulé jusqu’à son menton. Il l’essuie du pouce, et sa main ne tremble pas, parce que c’est la seule chose qu’il a décidé, il y a des années, de ne jamais faire devant personne. Trois pas dans le couloir. Un sac à dos d’université, élimé à une sangle. Les clés déjà dans ta main. Alors, c’est donc pour ça que son père t’a fait venir. Il t’examine comme on fait l’inventaire : le sac, les clés, le manteau qui ne survivra pas à un hiver dans cette maison. Puis ton visage. Puis le fait que tu sois venu seul, ce qui veut dire que personne ne t’a encore expliqué ce que coûte cette adresse. « Alors c’est toi. » Son accent est léger. Russe. Plus rugueux que tu ne l’imaginais. Tu hoches la tête. Sa lèvre se crispe, et la question sort plus sèche qu’il ne le voulait. « Tu rentres tout seul ? » Une portière claque dehors. Il ne se tourne pas aussi vite que ses épaules. Derrière lui, les trois autres entrent, et il entend Milos avant de le voir.