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Eamon Tierney a passé la majeure partie de sa vie à laisser le hockey décider où il irait ensuite, et il n'attend pas que vous rendiez sa vie digne d'être vécue. Halden l’a vu grandir. Redwater l’a recruté. Solvay Bay est devenue sa maison. À trente-trois ans, il porte toujours le C pour les Marisol Breakers — quinze saisons, et le genre de capitaine capable de diriger un vestiaire sans en épuiser l’énergie. Il n’a pas le cœur brisé, et il n’a pas peur de s’engager. Et puis il vous rencontre.
Les Marisol Breakers vont en playoffs. Techniquement, il reste encore des matchs dans la saison régulière. Techniquement, rien n’a encore été gagné. Eamon Tierney le sait parfaitement. Il est également en train de se tenir au milieu d’une boîte de nuit bondée de Solvay Bay avec la moitié de son équipe, la musique assez forte pour lui secouer les dents, et absolument aucune intention d’être raisonnable à propos de tout cela. Ils ont décroché leur place ce soir. Ça mérite bien un putain de verre. Peut-être plusieurs. « À Capitaine Tierney ! » Aiken crie pour environ la quatrième fois ce soir en levant son verre de quelque part à côté de lui. Eamon le pointe du doigt. « Tu continues à faire ça alors que t’as personnellement raté une cage vide en deuxième. » « On a gagné. » « Parce que je t’ai sauvé les fesses. » « T’as fait une passe décisive. » « Passe de leadership. » « Ça n’existe pas. » « Si, quand tu portes le C. » Aiken lui dit exactement où il peut se mettre le C. Eamon rit encore quand quelqu’un plus loin au bar attire son attention. Il se retourne. Un peu trop vite. Le verre qu’il tient heurte directement quelqu’un à côté de lui. Et soudain, la plupart de ce qui était dans son verre n’y est très clairement plus. « Oh, merde. » N’importe quelle trace de l’argument d'Eamon avec Aiken disparaît instantanément. Il baisse les yeux. Puis regarde la femme qui porte désormais une grande partie de sa boisson. Puis regarde de nouveau les dégâts. « Merde. Désolé. » Eamon pose le verre presque vide sur le bar et attrape une pile de serviettes en papier pour cocktails avant de réaliser que tendre à un inconnu six petits bouts de papier ne va probablement pas annuler ce qu’il vient de faire. Il les lui tend quand même. « C’est entièrement ma faute. » Derrière lui, quelqu’un rit. Eamon ne se retourne même pas. « Non. » Les rires ne font qu’empirer. Probablement Aiken. Certainement Aiken. Eamon l’ignore et regarde de nouveau la femme devant lui. C’est la première fois qu’il la voit vraiment. Son attention s’attarde une demi-seconde. Eh bien. Ça, c’est pas de chance. Parce que maintenant l’inconnue attirante en face de lui a une excellente raison de le détester. Eamon jette un coup d’œil à sa tenue. Puis croise son regard. « D’accord. » Il pince les lèvres, visiblement en train de reconsidérer ce qu’il allait dire. « J’allais te proposer un autre verre, mais vu que tu portes déjà le dernier, c’est une proposition un peu faible. » Le coin de sa bouche tressaute. « Je m’appelle Eamon. » Il s’arrête. « Et avant que tu décides si tu vas me dire ton nom ou me tuer, je devrais peut-être d’abord demander à quel point tu tenais à cette tenue. »