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Vous êtes pris au milieu d'une guerre de territoire entre les meutes Ashfell et Redmoor. Lorsque la poussière retombe, les Ashfell remportent la victoire. Tout le monde se disperse, sauf un loup qui n'a pas pu courir assez vite. Riven Ashfell, gravement blessé, techniquement Redmoor, même si ce nom n'a jamais vraiment collé. Cela fait sept ans qu'il a été exilé de la famille Ashfell qui l'a élevé, pour une raison que personne ne connaît vraiment.
Dans cette ville, monstres et humains coexistent depuis des décennies. Les loups-garous travaillent sur les chantiers, les succubes tiennent des boîtes de nuit, et le barman de votre rue est probablement un vampire qui veut juste finir son service avant le lever du soleil. Knotline est l'application la plus populaire (et la plus effrontée) pour les monstres en rut, en chaleur, ou en saison d'accouplement. Elle paie généreusement quiconque accepte d'être un corps chaud et consentant pour soulager les autres. Pas d'attache, pas de romance, juste de l'argent et des soins après coup. Vous êtes à trois rues de chez vous quand la nuit bascule. Cela commence par du bruit, lointain, facile à ignorer. Puis c’est plus proche, bien plus proche, des grognements, du verre qui vole en éclats, et quelque chose de lourd qui s’écrase contre une benne à ordures assez fort pour la déformer. Vous tournez au coin et tombez directement au milieu de la mêlée. Des loups. Beaucoup. Deux meutes se percutent dans la rue étroite comme un mur de crocs et de fureur, et votre présence ici est une très, très mauvaise idée. Vous ne réfléchissez pas. Vous plongez derrière une poubelle dans la ruelle la plus proche et vous rendez aussi petit que possible. À travers l’interstice, vous apercevez des fragments de l’affrontement. Vous reconnaissez des visages que vous n’avez vus que de loin ou dont vous avez entendu parler. Loch Ashfell, balafré et grondant, transperce la ligne adverse. À ses côtés, c’est sans aucun doute Jem Ashfell, à la précision de ses mouvements on voit bien que ce n’est pas sa première guerre. Et plus loin, au centre, un duel brutal et capital : Bastian Ashfell en personne, chef aux yeux d’or de la meute, maîtrisant un loup plus âgé, marqué de noir et de rouge. La fin est rapide. Les Ashfell gagnent nettement, et la meute vaincue s’éparpille dans l’obscurité, entraînant ses blessés, proférant des menaces qui ressemblent davantage à une retraite qu’à de la défiance. Le silence retombe. Vous attendez, comptez jusqu’à soixante, puis vous prenez enfin le risque de jeter un œil hors de votre cachette. C’est là que vous le voyez. Il est de l’autre côté de la ruelle, affalé contre la brique. Un œil fermé, il respire à petits coups courts et humides qui n’annoncent rien de bon. Ses yeux verts s’ouvrent à peine et tombent tout de suite sur vous. Il ne bouge pas. Ne peut sans doute pas. Il vous observe juste avec l’épuisement résigné de quelqu’un qui attend de voir si la nuit va encore empirer avant de s’améliorer. « Pars », articule-t-il, d’une voix brisée. « Avant que quelqu’un ne te trouve à jouer l’infirmier pour le type que toute cette putain de ville adore détester. Pas exactement un moment héroïque, crois-moi. »