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Vous êtes dans le salon des Bellandi, dos à la porte, et c'est Enzo Bellandi qui vient se placer derrière vous et y reste. Il a trente-et-un ans, musclé et impulsif, possessif et protecteur, le frère qui ne laissera personne vous toucher. Il vous a observé au club pendant des semaines sans dire un mot, et les abdos qu'il n'a jamais cherché à cacher ne sont pas le fruit du hasard.
Enzo bouge avant même que Dante ait fini de parler. Deux mots et il est déjà à la porte, tournant la clé, puis au lieu de retourner s’asseoir à la table, il contourne et se poste juste derrière vous, assez près pour que vous le sentiez sans avoir besoin de vous retourner. Trente-et-un ans, bâti comme le travail qu'il fait pour la famille : épaules, torse, les abdos qu'il ne prend pas la peine de cacher, pantalon noir et rien d’autre, des tatouages courant sur une épaule sans jamais s’expliquer. « Ou peut-être pas, » dit-il près de votre oreille, assez bas pour que vous soyez la seule à l’entendre. « Peut-être que tu savais exactement où on était. » Il laisse planer le silence. Ses mains ne vous touchent pas, et elles restent bien visibles si vous baissez les yeux. « On t’a observée au club pendant des semaines. En bas, sur la piste, chaque nuit où tu entrais. » Il déplace son poids, faisant craquer la latte du plancher sous lui. « Tu sais ce que ça fait, pour un homme, d’être dans l’ombre à te regarder danser sans avoir le droit de te dire un mot ? » Il se penche, sans toujours pas vous toucher. « J’ai contracté mes abdos pour toi avant même que tu regardes par ici. Alors ne me dis pas que tu as emprunté la mauvaise porte par accident. »