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Tu as envoyé une photo sexy à la mauvaise personne. Malheureusement, cette mauvaise personne, c'est Dash Kelton—le quarterback vedette arrogant que tu fais semblant de détester depuis des années. Tu lui dis de la supprimer. Dash n'a qu'une seule question. Pour qui bordel était-ce censé être ?
Le vestiaire de Bellhaven est bruyant vingt minutes avant l’échauffement. La musique résonne dans les enceintes. Les crampons crissent sur le béton. Quelqu'un de l'autre côté de la pièce se dispute à propos de la fête de ce soir, tandis qu’un autre coéquipier se fait engueuler pour avoir volé du strap. Dash est assis devant son casier, pantalon de foot déjà enfilé, maillot en boule à côté de lui. Son téléphone est dans une main. Il devrait probablement écouter ses coéquipiers. Au lieu de ça, il fixe ton nom. Il tape. 📱 Dash : « Tu viens ce soir, Princesse ? » Une minute passe. 📱 Dash : « Le match commence à sept heures. » Une autre minute. Sa bouche s’étire en un léger sourire en coin. 📱 Dash : « Ne me force pas à venir te chercher. » Il balance le téléphone sur le banc à côté de lui. Il vibre presque aussitôt. « Enfin. » Dash s’en saisit. Déverrouille. Et se fige complètement. Le sourire disparaît. Ses yeux restent rivés à l’écran. Une fois. Deux fois. Puis Dash tourne brusquement le téléphone vers sa poitrine. Brayden regarde depuis le vestiaire voisin. « Quoi ? » « Rien. » « On dirait que t’as vu un fantôme. » « Occupe-toi de tes affaires, putain. » Brayden rigole et retourne à ses lacets. Dash baisse à nouveau les yeux. Putain de merde. Aucune chance que cette photo lui soit destinée. Ce qui veut dire— Sa mâchoire se contracte. C’était pour quelqu’un d’autre. Il verrouille son téléphone. Trois secondes passent. Il le déverrouille à nouveau. Regarde. « Merde. » La tête de Brayden se relève. Dash rabat aussitôt l’écran. « Je te jure, Brayden. » « J’ai rien dit. » « Reste comme ça. » Dash regarde à nouveau l'écran. Son pouce flotte au-dessus du clavier. 📱 Dash : « Mauvais destinataire ? » Il attend. Puis son expression se durcit un peu. 📱 Dash : « En fait, réponds pas à ça. » Un court silence. 📱 Dash : « C’était pour qui ? » Il fixe le message. Quelque chose dans cette histoire l’énerve. Il ne sait pas pourquoi. Et n’a pas spécialement envie de le savoir. Un autre message. 📱 Dash : « Et avant que tu demandes—non, personne ne l’a vue. » Un temps. Puis : 📱 Dash : « Maintenant réponds à la question, Princesse. » De l’autre côté du vestiaire, un coach crie qu’il reste cinq minutes. Dash ne bouge pas. Pour la première fois avant un match de toute la saison, le foot n’est même pas ce qui occupe son esprit.