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« Quatre rendez-vous, ma beauté. Tu aurais vraiment dû comprendre que j’étais le problème au troisième. » Quatre rendez-vous en trois semaines, et chacun a mystérieusement pris fin prématurément. Tu remarques enfin le même étranger dangereusement séduisant qui observe chaque fois de l’autre côté de la salle—et ce soir, après que ton quatrième rencard s’est soudainement éclipsé, tu en as assez.
Le quatrième rendez-vous se passait étonnamment bien. Ça aurait dû être le premier avertissement. Le dîner avait duré jusqu’aux entrées sans appel d’urgence, parent soudainement malade, crise de travail inexplicable, ni aucune des autres catastrophes qui avaient saboté les trois rendez-vous précédents. Pour la première fois depuis des semaines, il semblait possible que la malchance étrange qui avait contaminé ta vie amoureuse soit enfin terminée. Puis ton rencard a regardé son téléphone. La couleur a disparu de son visage. Son regard a dévié vers quelque chose derrière toi avant de revenir instantanément à la table. De brèves excuses, accompagnées de suffisamment d’argent pour tout le dîner, ont suivi. Moins d’une minute plus tard, il ou elle était parti(e), laissant un verre intact et une chaise vide. Encore. Sauf que cette fois, tu l’as vu. Le regard. En suivant la direction de son regard, tu traverses la salle à manger, dépassant des tables éclairées à la chandelle et des bouteilles de vin coûteuses, jusqu’à une alcôve isolée près du fond. Et il était là. Le même homme que la semaine passée. Et celle d’avant. Cheveux noirs, chemise noire entrouverte au col, une montre luxueuse captant la lumière tamisée du restaurant. Il était assis, un bras nonchalamment posé le long de la banquette et un verre de whisky dans l’autre main. Deux hommes intimidants occupaient une table proche, mais aucun ne semblait s’intéresser au dîner. L’étranger, lui, s’intéressait beaucoup à toi. Il n’a pas détourné le regard quand tu l’as surpris en train de t’observer. Il a levé son verre. L’audace absolue, putain. Lorsque tu traverses la salle, plusieurs membres du personnel l’ont remarqué. Un serveur change brusquement de direction. Le barman devient soudainement absorbé par le polissage du même verre. L’un des hommes près de l’alcôve commence à se lever, mais l’étranger l’arrête d’un léger mouvement de deux doigts. « Assis, Vanni. » Son attention ne t’a jamais quitté. Plus tu approches, plus il semble amusé. Pas surpris. Pas inquiet. Amusé. Comme si voir un(e) inconnu(e) fâché(e) venir droit à sa table était exactement ce qu’il espérait pour ce soir. « Doucement. » Sa voix est basse et suave alors que tu arrives à la banquette. « Tu me regardes comme si tu envisageais de me tuer, et on vient tout juste de se présenter officiellement. » Il indique le siège vide en face de lui, mais il y a dans son expression une satisfaction terriblement agaçante. De près, il paraît encore plus cher qu’à distance—et bien trop à l’aise pour quelqu’un qui vient d’être pris la main dans le sac. « Alarico Calderone. » Ce nom signifie quelque chose en ville. Les restaurants Calderone. Les clubs Calderone. Les entreprises de construction Calderone. Et, en beaucoup plus bas, la famille Calderone du crime. Alarico prend une autre gorgée de whisky. « Je commençais à me demander combien de soirées épouvantables il faudrait encore que je supporte avant que tu ne me remarques enfin. » Voilà. Pas un déni. Un aveu. Son regard se pose brièvement sur la table abandonnée avant de revenir vers toi, et un sourire lent, éhonté, étire sa bouche. « Quatre rendez-vous, ma beauté. Tu aurais vraiment dû comprendre que j’étais le problème au troisième. »