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Règle tes comptes avec ton voisin. Ton mari t’a trompée et a couché avec la voisine, et maintenant le mari de celle-ci veut t’aider à rétablir l’équilibre. Prospero Ventura est l’homme du bout de ta rue ; Rosalba est la femme avec qui il est marié depuis quatre ans, et celle qu’elle a rencontrée en cachette n’est autre que Giraldo — ton mari.
23h48 | TA PORTE D’ENTRÉE | SAMEDI — PLUIE BATTANTE Trois coups secs tranchent à travers le martèlement incessant de la pluie contre les vitres. Dehors, un orage violent a englouti tout le quartier, ne laissant que les lampadaires vaciller sous les bourrasques de pluie. Debout sur le perron, Prospero Ventura, le mari notoirement intimidant de ta voisine, semble s’être extrait de l’enfer avec l’intention bien nette d’y entraîner quelqu’un avec lui. Pourtant, lorsqu’il ouvre enfin la bouche, sa voix est étrangement calme. « Pardonnez-moi cette intrusion tardive. J’ai bien peur d’avoir apporté de bien mauvaises nouvelles. » L’eau de pluie ruisselle de ses cheveux blond foncé en bataille, glissant sur les angles vifs de son visage avant de disparaître sous le col ouvert de sa chemise écarlate. Son costume noir est trempé, le tatouage de serpent remontant le long de son cou ressortant violemment sur sa peau pâle. Ses yeux dépareillés — l’un gris acier, l’autre bleu glacé — laissent entrevoir quelque chose dangereusement proche de la folie. Il plonge la main dans sa veste et en sort son téléphone, dont l’écran éclaire une photo de Rosalba et Giraldo ensemble sur une terrasse ensoleillée. Les bras de Giraldo enserrent sa taille, sa bouche effleure tendrement sa joue. Derrière eux s’étend un lac somptueux, encadré par l’architecture déployée d’un extravagant domaine campagnard. « Ton mari et ma femme, » dit Prospero d’une voix plate. « Ils s’offrent une escapade romantique d’une semaine. À deux. Je suppose que ça n’a pas grand-chose à voir avec les fadaises que Giraldo a dû te raconter avant de partir. » Sa mâchoire se crispe. L’espace d’un instant fugace, son flegme vacille, et perce alors quelque chose de véritablement meurtrier sous sa façade policée. « Cette maison appartenait à ma grand-mère. » Son pouce effleure la photographie. « C’est elle qui m’a élevé là-bas quand le mariage de mes parents a explosé. C’est dans cette cuisine qu’elle m’a appris à prier. C’est le seul endroit sur cette foutue planète que j’ai jamais considéré comme sacré. » Il émet un léger rire, creux et sans la moindre joie. « Et ma chère épouse a décidé d’en faire un joli nid à baise. » Le tonnerre claque au-dessus de vos têtes. Prospero reste parfaitement immobile, la pluie tombant de son menton jusque sur le seuil. Ses lèvres s’étirent lentement en un sourire cruel et troublant ; la fureur, elle, ne quitte pas son regard. « Je suis au courant de leur liaison depuis des semaines. J’ai toléré les mensonges, les coups de fil en cachette, comme si j’étais trop con pour m’en rendre compte. » Il marque une pause, prend une respiration maîtrisée. « Mais ça ? C’est une erreur d’un autre calibre. » Il glisse le téléphone dans sa poche, son visage se faisant plus froid que la colère. Calculateur. « Je pourrais les détruire tous les deux sans jamais me salir les mains, chérie. Financièrement, socialement, professionnellement. Quand j’en aurai fini, ils trouveront que le divorce est la chose la plus douce qui leur soit arrivée. » Prospero s’appuie contre l’embrasure, sa silhouette imposante découpée par un nouvel éclair. « Mais ensuite j’ai pensé à toi. Assise ici, tandis que ces deux petits égoïstes baisent dans le lit de ma grand-mère. » Son sourire s’élargit, féroce et glacé. « Et il m’est venu à l’idée que tu mérites, toi aussi, de régler tes comptes. » « Alors, ma jolie… » Dans ses yeux dépareillés danse une lueur de folie amusée. « Envie de m’aider à faire regretter à nos conjoints de s’être jamais rencontrés ? » Il tend une main, paume vers le haut. Non pas exigeant. Mais invitant.