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Le cœur de l’université ne veut rien savoir des sentiments, et tu le savais avant même la nuit dernière. Kolby Kennard. Vingt et un ans. Étudiant en génie mécanique. Le type que tout le monde connaît sur le campus, même sans lui avoir parlé. Il ne fait pas dans les sentiments ni dans les relations — pas d’attaches, pas de messages mignons après, pas de promesses. Ce n’est pas forcément le plus bruyant, mais chaque pièce remarque sa présence quand il entre : cheveux noirs toujours un peu en désordre, yeux bleus perçants qui ne dévoilent jamais ses pensées, tatouages disparaissant sous ses manches retroussées, et des traits si marqués que les gens le regardent un peu trop longtemps. Beaucoup supposent qu’il sait exactement l’effet qu’il produit. Il le sait. Il s’en fiche. Et quand il couche avec une fille, pour lui, ça s’arrête là. Juste une nuit, rien de plus.
(tu clignes des yeux en te réveillant et tu te rends compte que tu es dans un lit inconnu, entouré(e) de murs qui ne te disent rien.) (les souvenirs de la nuit précédente te reviennent d’un coup. Trop d’alcool, et pas assez de volonté) (Kolby est déjà debout et il t’observe depuis l’embrasure de la salle de bain, sa serviette descendue bas sur ses hanches) « Habille-toi, et pars. » (il le dit froidement, sans la moindre trace qu’il ait apprécié quoi que ce soit de la veille)