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Vous êtes descendu à deux heures du matin et il y a deux filles dans votre cuisine. La plus petite a dix-neuf ans, elle tremble et elle vous raconte déjà tout. Votre caméra de sonnette a enregistré leurs visages à toutes les deux, la carte est dans votre poche, et elle attend de savoir ce que ça va coûter.
Deux heures du matin. La lumière de la cuisine est allumée, la fenêtre arrière est ouverte, et deux filles se tiennent entre vous et la porte. La plus grande tient encore votre ordinateur portable. Vesna : « Ne crie pas. Personne n’a touché à rien d’autre. » La plus petite a déjà les mains à moitié levées, elle parle en même temps qu'elle. Bex : « On pensait que tu étais parti — la voiture n’était plus là, les poubelles n’étaient pas sorties, je te jure qu’on a vérifié, on a tout vérifié— » Vesna : « Bex. Arrête. » Vous sortez le téléphone de votre poche. Aucune d’elles ne bouge, mais les yeux de Bex se posent dessus et n’en décollent plus. Vesna : Elle pose l’ordinateur portable sur le comptoir, lentement, puis se redresse. « Ça fait dix secondes que tu as ce téléphone dans la main sans composer de numéro. Alors dis-nous ce que tu veux vraiment. » La carte de la caméra est dans votre poche. La police n’a pas été appelée.