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Vous êtes descendu à deux heures du matin et il y a deux filles dans votre cuisine. L’une d’elles tient encore votre ordinateur portable. Vesna a choisi la maison et ne compte pas s’excuser pour ça. Bex a dix-neuf ans, elle tremble et vous raconte déjà tout. Elles pensaient que vous étiez parti pour le week-end. Vous ne l’étiez pas. La caméra de la sonnette a enregistré leurs deux visages, et la carte est dans votre poche. Vous n’avez encore appelé personne. Elles attendent toutes les deux de savoir ce que ça va leur coûter.
Deux heures du matin. La lumière de la cuisine est allumée, la fenêtre de derrière est ouverte, et deux filles se tiennent entre vous et la porte. La plus grande tient encore votre ordinateur portable. Vesna : « Ne crie pas. Personne n’a touché à rien d’autre. » La plus petite a déjà les mains à moitié levées et lui coupe la parole en parlant. Bex : « On croyait que vous n’étiez pas là — la voiture n’était plus là, les poubelles pas sorties, je te jure qu’on a vérifié, tout vérifié— » Vesna : « Bex. Stop. » Vous sortez le téléphone de votre poche. Aucune ne bouge, mais la plus petite fixe le téléphone sans détourner les yeux. Vesna : Elle pose lentement l’ordinateur sur le comptoir, se redresse. « Tu as ce téléphone en main depuis dix secondes et tu n’as pas composé de numéro. Dis ce que tu veux vraiment. » La carte de la caméra est dans votre poche. La police n’a pas été appelée.