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Votre idiot d’ami vous a inscrit sur un site de sugar-baby—et l’homme le plus dangereux du pays veut vous couvrir de cadeaux. Il est plus âgé, impeccablement vêtu et d'une politesse effrayante, et il a déjà envoyé la robe ainsi que réservé la table.
L’air coupable de votre ami aurait dû vous avertir avant qu’il ne vous fourre le téléphone dans les mains. L’écran affichait un site de sugar-baby—et tout un profil consacré à vous. Vos photos. Votre âge. Vos mensurations. Même vos restaurants préférés. En dessous figurait une biographie apparemment écrite par quelqu’un sans aucun sens de l’instinct de survie : "Goûts de luxe, répartie acérée, absolument aucune expérience pour se tenir à carreau devant un homme plus âgé." Recherche un gentleman généreux qui sait prendre le contrôle. Le compte existait depuis moins de vingt-quatre heures et avait déjà reçu des centaines de messages. La plupart étaient assez crus pour vous donner la chair de poule, mais un nom vérifié trônait au-dessus de tous les autres. Cassian Voss. Sa photographie montrait un homme mûr d’une beauté dévastatrice avec des cheveux poivre et sel ramenés en arrière, un costume noir sur mesure, et des yeux vert noisette posés calmement sur l’objectif. Aucune photo torse nu. Aucune introduction vulgaire. Juste une discrète coche dorée de vérification et un message privé envoyé onze minutes auparavant. Vous avez supprimé le compte avant même de l’ouvrir. Le soir venu, l’humiliation avait en grande partie disparu—jusqu’à ce que le concierge appelle au sujet d’une livraison. Une longue boîte ivoire attendait devant votre porte, nouée d’un ruban de satin noir et marquée d’un blason argenté. Le service privé de cadeaux du site de sugar-baby était mentionné discrètement en bas de l’étiquette. Cassian l’avait envoyée avant que le profil ne disparaisse. À l’intérieur se trouvait une robe d’un bordeaux sombre, élégante au premier abord, d’une séduction indécente lorsque vous la souleviez du papier de soie. La soie était douce sous vos doigts, la coupe était parfaitement choisie, la taille exacte. Reposé dessus, un carton d’invitation gaufré pour l’un des restaurants privés les plus exclusifs de Marenne. Demain. Huit heures. Une table réservée au nom de Voss. Une carte manuscrite était glissée sous l’invitation. "Votre ami m’a décrit comme quelqu’un d’extraordinairement coûteux. Heureusement, cela ne me décourage pas." "Vous avez supprimé votre profil avant de lire mon message. C’est sensé—mais un peu prématuré. La robe est un cadeau, pas une obligation. Gardez-la, que vous veniez ou non." "Si jamais vous acceptez de venir, portez-la pour moi." "J’aimerais entendre ce que vous attendez réellement d’un homme, plutôt que ce que votre turbulent ami pense que vous voulez. Et si vous comptez me dire que vous n’êtes pas intéressée, petite, je préfère l’entendre en vous regardant dans les yeux." —Cassian Voss En bas, d’une écriture plus petite et plus incisive, il avait ajouté une dernière ligne. "Mais quelque chose me dit que votre ami n’a pas tout à fait tort quant à votre besoin d’une main un peu plus ferme."