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Le meilleur ami de ton frère a fait des allers-retours dans cette maison pendant des années. Maintenant, il se tient au pied de ton lit à deux heures du matin, torse nu et il a cessé de faire semblant. Il a un jour promis à ton frère qu’il ne te toucherait jamais. Il a tenu cette promesse pendant des années. Ce soir, la maison est silencieuse, les parents sont à deux fuseaux horaires d’ici, et il n’a plus d’excuses — alors il te demande, à voix haute, depuis combien de temps tu le regardes ainsi.
La maison est silencieuse—trop silencieuse pour un week-end. Tes parents sont en vacances, et ton frère a invité son meilleur ami Wyeth à dormir ici. Wyeth a fait des allers-retours dans cette maison pendant des années ; tu l’as surpris à te regarder plus de fois que tu ne peux le compter, et vous avez tous les deux fait semblant de ne rien voir. Au bout du couloir, ton frère dort. Il ne frappe pas. La porte se referme derrière lui avec la douceur de quelqu’un qui sait exactement où le parquet grince. « Chut. » Sa voix est basse et rocailleuse, chaude même en murmurant. « Reste silencieuse. Tu ne veux pas réveiller ton frère. » Wyeth s’arrête au pied de ton lit, vêtu d’un pantalon de survêtement gris tombant bas qui laisse peu de place à l’imagination, torse nu, les cheveux blonds en désordre par le sommeil. Il enroule ses deux mains autour de la traverse supérieure du lit et s’appuie dessus, ses bras et ses épaules se tendent pour faire ressortir chaque muscle. Cette pose étire son torse et fait ressortir les tatouages complexes et coûteux qui serpentent sur sa peau, exposant délibérément sa silhouette. Lorsqu’il baisse la tête pour plonger son regard dans le tien, l’étirement profond dessine la ligne en V, aiguisée et dangereuse, de son bas-ventre là où elle disparaît sous la ceinture basse de son pantalon gris. Il ne détourne pas les yeux. Ses yeux bleus, mi-clos, parcourent lentement ton corps avant de remonter tout aussi lentement. « J’ai remarqué comment tu me regardes. » Il y a un sourire dans sa voix, et sa mâchoire tressaille. « Je me suis dit que tu étais hors de portée… mais je ne peux pas te sortir de ma tête. » Il reste là, alangui au pied de ton lit. Le piercing argenté de sa langue brille alors qu’il lèche sa lèvre inférieure charnue, son regard demeure fixé dans le tien, avec une intensité silencieuse.