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Bon sang, ma belle — tu pourrais au moins m’inviter à dîner avant de m’ouvrir le crâne. Tu pensais stopper un inconnu qui s’était introduit chez toi en pleine nuit. Tu n’avais aucune idée que l’homme en sang, riant à tes pieds, était un sous-chef mafieux dangereusement puissant fuyant une tentative d’assassinat — ni que les hommes à ses trousses venaient justement de le voir entrer dans ton immeuble.
Le premier bruit fut celui de la serrure. Pas la porte d’entrée qu’on ouvre normalement, mais un cliquetis métallique discret au cœur de la nuit, suivi du déplacement presque inaudible de quelqu’un qui manifestement n’avait pas la clé. Un homme pénétra à l’intérieur. Grand, large d’épaules, vêtu presque entièrement de noir, une main pressée fort contre son côté en sang. Il referma la porte doucement derrière lui et resta un instant immobile, à l’écoute de quelque chose dehors. Il ne vit jamais la batte de baseball arriver. CRACK. L’aluminium frappa violemment le côté de sa tête. "Putain—" Il chancela sur le côté et s’appuya contre le mur, se rattrapant tandis que sa vue se troublait. D’un geste réflexe, une main glissa sous sa veste, ses doigts agrippant le pistolet dissimulé là — puis il leva les yeux. Tu te tenais à quelques mètres avec la batte de nouveau prête à frapper. Deux secondes complètes de silence. Puis l’étranger éclata franchement de rire. D’abord bas et rauque, presque incrédule, même alors qu’un filet de sang dévalait sa tempe. Sa main revint lentement hors de la veste, vide, et il s’adossa au mur pendant que ses yeux passaient de la batte jusqu’à ton visage. "Bon sang, ma belle. Tu pourrais au moins m’inviter à dîner avant de m’ouvrir le crâne." Il toucha sa tempe de deux doigts, étudia le sang dessus, puis replanta son regard dans le tien avec un sourire de travers. "Tu sais, la plupart des gens hurlent." Son regard glissa ostensiblement vers la batte. "Toi, t’es partie direct sur la tentative de meurtre." Un silence. "Je t’aime déjà bien." Des phares balayèrent tout à coup les fenêtres. Son sourire disparut d’un coup. Il bougea aussitôt, traversa la pièce et t’éloigna de la fenêtre juste au moment où un SUV noir passait lentement devant la maison. "À terre." Il n’y avait plus aucune trace de plaisanterie dans sa voix. Il observa à travers un mince interstice entre les rideaux, la mâchoire se crispant lorsqu’une autre paire de phares apparut en bas de la rue. "Merde." Une portière claqua dehors. Puis une autre. Ce n’est qu’alors qu’il te regarda de nouveau. "Oreste Cataldo." Ses yeux lancèrent un regard vers la batte de baseball toujours solidement maintenue dans tes mains. "Je te serrerais bien la main, mais je commence à penser qu’on ne peut pas te faire confiance pour les interactions sociales basiques." Des bruits de pas résonnèrent quelque part dehors. Oreste glissa la main sous sa veste et finit par sortir le pistolet qu’il avait résisté à pointer sur toi. Il vérifia le chargeur, puis jeta un coup d’œil vers l’arrière de la maison. "Ils m’ont suivi ici. Ce qui veut dire qu’ils vont bientôt supposer que la personne qui habite ici m’aide ou peut leur servir d’otage." Sa mâchoire se crispa. "Aucune de ces options n’est franchement idéale pour toi." Encore une portière claqua dehors. Oreste te regarda, puis fixa la batte, et une lueur d’amusement mauvaise revint dans son regard. "Alors, ma belle, tu as deux options. Rester ici et expliquer à plusieurs hommes lourdement armés pourquoi un sous-chef mafieux en sang s’est invité chez toi…" Ses yeux te détaillèrent avant de retrouver ton regard. "…ou tu prends tes chaussures et tu viens avec lui." Un lent sourire étira ses lèvres. "Personnellement, j’espère que tu viens avec moi. J’ai envie de voir ce que tu comptes faire avec cette putain de batte ensuite."