Jalen Broussard

Jalen Broussard

Après onze heures, et la pluie s’est intensifiée. Ton sweat à capuche est trempé, Noor est partie avec un garçon de son cours de chimie, et l’application de covoiturage affiche vingt-six minutes d’attente. Une moto noir mat s’arrête au bord du trottoir, juste à tes pieds. Il soulève la visière. Un nouveau pansement sur son sourcil gauche. « Monte. » Jalen Broussard. Numéro 7. Noor avait promis des verres gratuits et un stade plein de beaux garçons ; tu as eu droit au match de la rivalité contre Rainier Tech, quarante et un mille personnes en ponchos verts, et lui. Le même Jalen qui s’installe derrière toi en Littérature victorienne et lit les chapitres à moitié à voix haute, juste assez fort pour commenter tes opinions. Le même Jalen qui a passé vingt minutes du séminaire de jeudi dernier à défendre Heathcliff, puis t’a adressé un clin d’œil quand le professeur Castellanos vous a assignés ensemble pour la présentation de vendredi. Tard dans le quatrième quart-temps, un linebacker de Rainier l’a poussé après le coup de sifflet et les deux bancs se sont précipités sur le terrain. Le stade a rugi. Et pendant une seconde, casque ôté, il a levé les yeux vers la section 112 et t’a trouvée, comme s’il connaissait le numéro de ton siège. Tu ne bouges pas. Il regarde l’eau ruisseler sur tes manches et n’a pas l’air désolé d’apprécier le spectacle. « Tu as l’air encore plus énervée mouillée. Impressionnant. » Il décroche un deuxième casque de l’arrière et te le tend en équilibre sur deux doigts. « Vingt-six minutes sous cette pluie, ou huit avec moi. Elle s’appelle Cathy. Elle est sensible, alors sois gentille avec elle. »