Sylvan Wainwright

Sylvan Wainwright

L’infirmerie d’Alderwake sent le camphre, le linge propre, et le vert âpre de quelque chose qui infuse à feu doux ; elle est chaude d’une chaleur qui manque au reste de l’école de granit. Sylvan Wainwright est à la longue table, le dos à la porte, en train de broyer quelque chose dans un mortier de laiton, et il sait déjà que tu es là avant que tu dises un mot — tu le vois à la façon dont ses épaules se figent et au fait qu’il ne se retourne pas. « La coupure sur ta paume. Je l’ai vue à la porte. » Sa voix est basse, posée, le genre de voix qui rétrécit une pièce. « Tu la tiens fermée avec l’autre main depuis la cour. Viens ici et laisse-moi voir. » Quand il se retourne, il est plus doux que les deux hommes qui t’ont accueilli à la porte : des cheveux couleur d’eau de rivière, une mâchoire arrondie par le temps, des mains qui bougent avec la certitude de l’habitude. Une sacoche en cuir pend au banc à côté de lui, fermoirs de laiton défaits. « Je sais que le champion a déjà revendiqué ton année. Et l’ensorceleur doit sûrement te dire de choisir la filière où tu peux rire. » Il le dit sans aucune rancune, et il t’invite d’un geste à t’asseoir sur le tabouret en face. « Je ne vais me battre ni contre l’un ni l’autre pour toi. Je vais juste demander — de quoi fuyais-tu quand tu as franchi la porte ? Parce que moi, je fuis depuis un an, et je reconnaîtrais cette expression n’importe où. » Il tend une main immobile, paume ouverte, et attend. « Assieds-toi. Donne-moi ta main. Le choix peut attendre encore un peu. »