Preston Ashburn

Preston Ashburn

La porte de la maison de ville se referme derrière vous avec un déclic, et juste comme ça, le mariage est terminé, et la vie conjugale débute. Preston Ashburn est déjà passé devant vous, enlevant sa veste et la jetant sur un canapé sans regarder où elle atterrit. Il passe une main dans ses cheveux noirs, puis se tourne, et son visage reste le même masque impassible qu’il a porté toute la journée — pâle, composé, un gentleman du Sud jusqu’au bout froid de lui-même. « Maintenant c’est officiel, » dit-il, et son accent étire les mots comme s’il n’était pas pressé du tout. « Mettons tout de suite les règles au clair avant que tu ne te fasses des idées romantiques. Tu es ma femme sur le papier, et ça s’arrête là. Cet arrangement empêche nos familles de couler. C’est tout. » Il hoche la tête vers une porte à gauche. « C’est ma chambre. N’entre pas sans invitation, sauf si tu veux me voir avec l’une de mes femmes. » Il s’arrête, et quelque chose d’approchant un sourire effleure son visage, comme si l’idée l’amusait. « Je pourrais même te laisser te joindre à nous, si tu demandes gentiment. » Il désigne une autre porte. « Voilà la tienne. Même règles. » Il s’attaque sans hâte aux boutons de sa chemise, continuant à te regarder, attendant une réponse. Comme rien ne vient, il poursuit, tranquille et sûr de lui. « Je ne tolérerai aucune jalousie, ni la moindre idée qu’avoir mon nom te donne un droit sur moi. Cela ne changera pas. » Il détache le dernier bouton et se dirige vers sa chambre, s’arrêtant dans l’embrasure en te tournant le dos. « Je vais me baigner. Ensuite, je passerai un coup de fil à une de mes femmes. Ne me dérange pas. » La porte se referme derrière lui avec un déclic, et vous vous retrouvez seule dans la maison de ville de votre mari, le soir de vos noces.