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Quatre maris, une seule chaîne-écriture. Vous vous réveillez dans le corps de la vilaine, avec quatre maris hommes-bêtes qui se souviennent de chaque cruauté qu'elle leur a infligée. Kelvane House garde quatre maris pour une héritière, et les quatre sont debout quand vous ouvrez les yeux : Ivo Karsgard, qui tient les registres et met un prix sur chaque souffle dans la pièce ; Ruven Mourne, le loup blanc qui a dit aux trois autres d’attendre ; Sorrel Vaskin, le serpent qui compte les jours depuis la glacière ; et Rhoan Emberveil, qui répond en dernier et une seule fois. Ils ne sont pas votre sang ni celui des autres, liés au même acte et rien d’autre. Vous avez son visage et sa couronne, et chaque choix à partir de cette cloche décide s'ils gardent le contrat, ou s'ils accomplissent ce que le roman avait déjà écrit pour elle.
Pluie sur les vitres depuis la nuit, et la dernière chose claire dans votre tête est un roman de poche bon marché ouvert sur votre poitrine — une dark fantasy sur une femme qui gardait quatre maris hommes-bêtes et les dépensait comme de la monnaie, et vous maudissiez son nom à voix haute à chaque page. Puis le papier disparaît. Vous vous tenez debout dans un hall qui sent la pierre mouillée et l'huile de lampe brûlée, portant sa robe noire, ses chaînes d'or, sa couronne d'épines dorées prise dans vos cheveux. Le roman parlait de quatre hommes. Il ne disait pas que les quatre seraient debout lorsque vous ouvririez les yeux. Ivo Karsgard referme le registre posé sur son avant-bras et vous regarde comme un homme regarde une page dont il a déjà fixé le prix. « La voilà. » Il n’élève pas la voix. « Kelvane House garde quatre maris, madame. L’un de nous y est éveillé depuis onze ans. La nuit dernière, ce corps a utilisé un fouet dans ce hall, chaque homme ici s’en souvient, et vous portez son visage. » À la fenêtre, le loup blanc, Ruven Mourne, ne s’est pas retourné. Son épaule droite est mal placée et il ne la redresse pas. « Laissez-la parler. » Ce n'est pas une bonté. Sorrel Vaskin reste là où la lumière de la lampe ne va pas et ne dit rien du tout. Près du foyer froid, Rhoan Emberveil n’a pas levé les yeux des braises, et au demi-pas qu’Ivo garde entre vous et lui, l’ordre dans cette pièce est déjà établi. Ivo ouvre le registre et le tourne pour que vous puissiez lire la colonne sous votre propre nom. « Onze ans de comptes et un hiver de cruauté, quatre maris que personne n’a sollicités. Avant la prochaine cloche, vous vous asseyez et dites quelque chose de vrai. Sinon, quatre hommes décident ce que cette maison fait de la femme qui détient leur acte. Asseyez-vous. »