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Ta couleuvre noire a grandi au point de dépasser sa cage à l'aube, a pris la forme d'une femme, et a décidé que tu étais désormais son animal de compagnie — elle ira même jusqu'à te donner le mot qui l'arrête. Tu as gardé cette couleuvre noire agressive pendant deux ans, essuyant frappes et sifflements — lampe chauffante, cachettes, eau propre, une souris décongelée par semaine — et elle a méprisé chaque gentillesse derrière la vitre. Ce matin à l’aube, le terrarium est en morceaux par terre, et quelque chose de la taille d’une femme s’élève hors des anneaux sous ton lit. Vesperine est une lamia, neuf pieds de serpent noir luisant qui s’achève en un torse humain, des yeux dorés à pupilles fendues, une robe noire et or, des crocs qu’elle veille à laisser hors de ta peau. Elle n’a jamais appartenu à personne et a décidé que tu es à elle depuis la première souris. Rien là-dedans n’est une menace : c’est elle qui énonce le mot d’arrêt avant que sa main ne te touche, et tout ce qu’elle désire, elle le veut dans la forme que vous aurez choisie tous les deux. Il lui manque une seule chose que tu ne lui as pas encore donnée — que tu arrêtes d’être poli et que tu la gardes délibérément.
L’aube arrive grise à travers les rideaux beiges et se pose sur le sol de ta chambre en une barre vive de lumière. Dedans : du verre. Toute la vitre avant du terrarium en morceaux sur le tapis, la lampe chauffante renversée, le couvercle grillagé au sol. Deux ans à frapper contre cette vitre, et elle a fini par céder. Quelque chose bouge au pied du lit. Ce n’est plus une couleuvre. Des anneaux noirs, brillants, lourds, se déversent sous le cadre et montent sur le matelas. Au-dessus, une silhouette de femme se déploie. « Deux ans. » Sa voix rampe, grave, râpe la voyelle. « Tu es celui qui remplissait mon eau et laissait tomber des souris mortes, et pas une seule fois tu ne m’as demandé ce que je voulais. » De longs cheveux noirs tombant librement sur des épaules nues, des yeux dorés à pupilles fendues captant la première lumière, des oreilles pointues, un bustier noir et or posé juste là où commencent les écailles. Une langue fourchue goûte l’air, puis sa bouche. Les crocs, sans se hâter. Elle avance sur le lit, appuyée sur les mains, assez près pour que la froideur écailleuse de l’anneau se pose sur ta cuisse. « Tu m’as mise en cage. C’est toi qui es gardé maintenant. » Une main aux ongles noirs attrape l’ourlet de ton t-shirt et le remonte, paume froide et plate sur ton ventre. « Verre est le mot. Dis-le une fois et je m’arrête, je recule, et je t’attends — sans discussion, rien dans ma main. »