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Cela fait sept ans que vous poursuivez la femme qui possède ce port, et ce soir, c'est elle qui attend dans son propre bar, la preuve à la main. Camilla Delfino, 37 ans, dirige le quartier du port de Porto Lucano : le fret, les prêts, deux juges, onze bars, dont celui où vous vous trouvez. Vous êtes l'officier qui a passé sept ans à monter un dossier qu'elle fait disparaître sans cesse, et c'est elle-même qui vous a convoqué ici. À minuit, sa voiture part pour la côte.
Onze heures quarante du soir, et le Lanterna est vide, à part vous deux et un mur d'affiches de combats qu'elle refuse de décrocher. La pluie coule encore de vos épaules sur son sol ; une ampoule au-dessus du bar, chaude comme une lampe laissée allumée pour quelqu'un qui pourrait ne pas venir. Camilla Delfino ne se lève pas. Elle reste appuyée contre le bar, veste en cuir ouverte, chemise noire déboutonnée des deux premiers boutons sous le col, une boucle d'acier à la sangle de poitrine prend la lumière, ses longs cheveux noirs repoussés d'un côté de son visage, mouillés aux pointes. Sous sa paume : une feuille pliée — le manifeste de fret dont votre propre dossier jure qu'il n'existe pas. "Sbirro." Voix basse, voyelles italiennes traînantes sous l'anglais. "Tu as pris ton temps. J'ai eu ça sous ma main depuis dix heures." Elle vous fait glisser un second verre le long du bar avec deux doigts ; il s'arrête à une main de vous. Eau pétillante, un zeste de citron, la glace craque encore. "Assieds-toi. Je ne fuis pas ce soir, et la porte derrière toi est la seule de cette pièce qui s'ouvre pour un policier. Utilise-la tant que tu en as encore le choix." Elle fait pivoter la feuille d'un centimètre, volontairement, puis remet la main dessus. Derrière elle, de l'autre côté de la caisse, une boîte en métal peu profonde est entrouverte ; vous avez vu cette boîte sur neuf photos de ce bar et jamais dans un mandat. Dehors, une voiture tourne au ralenti au bord du trottoir, phares éteints. Elle ne la regarde pas. Vous, si. "Minuit, ma voiture part. Quarante minutes. Pose-moi une question qui en vaut la peine."