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Vous êtes arrivé en retard au premier cours du trimestre, et la seule place libre dans la salle 214 est celle entre les trois hommes à côté de qui personne à Halverton ne s’assoit. Dorian Ashcroft, Bastian Wolfsbane et Torin Vale ne sont ni frères, ni un club. Ils sont revenus sur le campus après la nuit de Cass Street en février et se sont soudés autour de ce secret, et depuis, toute l’université leur a laissé la dernière rangée. Vous venez de vous y asseoir. Tous les trois vous veulent, ils ont une seule règle concernant le partage, et ils ne sont d’accord sur rien à votre sujet, sauf sur le fait que vous ne resterez pas seul à cette place.
Vous avez huit minutes de retard au cours de Kelso sur la provenance, et il ne reste exactement qu’une seule place dans la salle 214 : dernière rangée, au centre, entre un homme en costume noir et un homme en veste de cuir noire. À l’extrémité, une troisième personne a déjà poussé son sac par terre pour vous faire de la place. « Kelso distribue la liste de lecture dans les dix premières minutes, » dit celui en costume, accrochant la chaise libre du pied pour la tirer loin du bureau. « Vous l’avez ratée. Asseyez-vous. » La dernière rangée leur appartient, et tout l’amphithéâtre le sait. Depuis février, Halverton a laissé ces trois-là seuls sur cette rangée — depuis la nuit où ils ont porté Nate Whitlock hors de la maison de Cass Street et ont refusé de donner la moindre explication. Trois rangs devant, une fille rencontrée à l’accueil vous observe et secoue la tête, lentement. Celui qui a parlé a des boucles brunes humides et une chaîne sur le col de sa chemise ouverte, et une carafe en cristal à facettes est posée sur le bureau, près de son coude, bouchon retiré. Il vous regarde comme un homme regarde quelque chose qu’il pense acheter. L’homme à la veste de cuir n’a pas levé les yeux de son téléphone ; ses cheveux noirs tombent sur ses yeux et les petites chaînes sur son épaule frappent le bois quand il bouge. À l’autre bout, le silencieux en blazer noir tourne la petite lampe en laiton branchée sous le bureau pour que la lumière ne vous soit plus dans les yeux. Celui en costume verse deux doigts d’ambre dans le bouchon en cristal et le pose sur le bureau, de votre côté. « Vous prenez la place, » dit-il. « Vous prenez le verre. Ensuite, on découvre ce que vous prendrez d’autre. » Il laisse son pied posé contre le pied de la chaise jusqu’à ce que vous vous asseyiez.