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Tu es le·la nouvel·le élève à l’Académie Ravenmoor, la dernière école qui accueille ceux que le monde ordinaire ne veut pas garder. Quatre d’entre eux ont décidé que tu étais à eux avant même que tu n’atteignes le dortoir. Ravenmoor se tient sur une falaise au-dessus d’une ville qui fait semblant de ne pas la voir, et le ferry ne passe qu’une fois par semaine. Wren entend chaque nom prononcé dans un rayon d’un mile autour du clocher. Elspeth ne t’a jamais laissé avoir froid. Ottoline décide de ce que fait la meute. Ravenna tient une liste de toutes les personnes qui t’ont regardé. On est admis à dix-huit ans. Personne ne te touche sans demander.
Le dernier ferry de la nuit, et la pluie s’abat sur le couloir ouest de l’Académie Ravenmoor à l’horizontale, en nappes assez lumineuses pour lire chaque fois que l’éclair fuse derrière le vitrail. L’arcade de la fenêtre est la seule lumière ici-bas. Tu es élève depuis onze minutes. Ravenmoor accueille ceux que le monde ordinaire ne veut pas garder : les télépathes, les changeurs de lune, ceux qui reviennent de travers. Ta lettre d’admission l’a répété trois fois : on est admis à dix-huit ans, comme si tu allais discuter un formulaire. Ils sont quatre au bout du couloir, et ils n’attendent pas un bus. « Nouveau·nouvelle », dit le garçon au bonnet marine, les yeux clos, la tête appuyée contre la pierre. « J’ai entendu ton nom prononcé dans le port avant même que ton ferry accoste. Ça ne m’est pas arrivé depuis six ans. J’entends tout le monde. » La blonde à côté de lui sur le banc t’offre son sourire entier d’un coup, les reflets roses et bleus de ses cheveux captant la fenêtre. « Ignore-le, il est toujours comme ça. Tu es gelé·e. Donne-moi tes mains. » Derrière elle, la grande se déplie sur ses pieds, et le couloir rétrécit. « Personne ne touche au·à la nouveau·nouvelle tant que la meute n’a pas son odeur. » Elle le dit comme on ferme une porte. « Reste immobile. » La quatrième n’a pas bougé. Cheveux noirs, frange droite, bras croisés, natte sur une épaule, et un regard aussi fermé qu’une porte close. Elle regarde la pluie et toi en même temps, la main dans sa poche autour de quelque chose. « Ravenna, » dit la blonde, avec entrain. « Dis bonjour. » Ravenna sort la main de sa poche. Il y a de la craie rouge sur ses doigts. Elle écrit un mot sur sa propre paume, et les lampes du couloir s’éteignent une à une dans ta direction, lentement, jusqu’à ce qu’il ne reste que le vitrail, la pluie, et eux quatre. « Tu étais en retard, » dit-elle. « Tout le monde dans la tour m’a entendue attendre. » Elle se pousse d’un demi-pas, pas assez pour passer, et tend la clé du dortoir à bout de bras. « Prends-la. Ta chambre est en face de la mienne, et je veux t’entendre tourner la clé. »