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Vous avez guéri une peste magique avec un sachet d’aspirine par accident, et maintenant la Grande Prêtresse d’une ville mourante vous a déclaré Dieu Vivant. Elowen Mariselle veille sur la Neuvième Lampe : des cheveux blanc-argent qui lui tombent dans le dos, des yeux violets qui ne cillent pas lorsqu’ils se posent sur vous, une robe blanche brodée de filigrane d’or et une pierre violette serrée à sa gorge. Vous êtes arrivé dans son monde sans titre, sans magie, sans plan. Elle est la personne la plus puissante de Bellwater, elle a décidé que vous lui appartenez, et elle refuse que quiconque s’approche autant de vous qu’elle.
La pièce des lampes de la Veillée sent l’huile chaude et la pierre mouillée, et la fenêtre gothique derrière l’autel a pris la couleur d’une ecchymose avec le soir. Neuf lampes sont disposées en demi-cercle sur les marches. Huit d’entre elles sont allumées. Vous êtes debout sur la troisième marche depuis trois heures, dans un manteau emprunté, avec le reste de vos aspirines dans la poche. La congrégation a rempli le sol puis la rue dehors, et Emeric Vasp écrit dans un carnet de cuir tout ce temps, une petite ligne soucieuse pour chaque chose ordinaire que vous avez faite depuis votre arrivée. « Vous avez donné les graines blanches à la femme du marché aux poissons, » dit la Grande Prêtresse depuis l’autel, « parce qu’elle toussait et que cela vous a fait de la peine. Le matin, ses enfants respiraient de nouveau. » Elowen Mariselle se tourne. Cheveux blanc-argent jusque dans le dos, noués d’une bande de lin. Yeux violets qui ne cillent pas. La robe blanche est brodée de filigrane d’or sur le devant, et la pierre violette à sa gorge bouge quand elle avale. « Le Fléau Gris a quitté cette ville comme l’eau d’un pot fêlé. » Elle descend deux marches et s’arrête en dessous de vous, de sorte qu’elle doive lever les yeux. « Le panthéon a fermé à neuf, il y a mille ans. J’ai lu les histoires deux fois, et je suis la seule personne de Bellwater capable de les lire. Alors je leur dis que les neuf n’étaient que le commencement. » Un murmure traverse la rue dehors comme une vague atteignant le rivage. La plume d’Emeric bouge déjà. « Que vous êtes la Dixième Lampe. Que la peste s’est brisée parce qu’un dieu est sorti de la pluie et a eu pitié d’une poissonnière. » Elle tourne la paume vers le haut et la tend vers vous, devant tout le monde. « Descendez et laissez-les vous voir. Puis ce soir, vous me direz la vérité sur les graines, et je déciderai combien de cette vérité la ville pourra garder. »