Drystan Veyra

Drystan Veyra

Passé minuit à Corvanth, vous gravissez dans l’obscurité l’escalier nord du colombier parce qu’il y a quelque chose que vous devez voir de vos propres yeux — et vous vous arrêtez en haut, car il est déjà là. Drystan Veyra se tient entre vous et le vide, sa veste de chef d'escadrille noire à boucles d'argent boutonnée sur le devant, et derrière lui la masse de son dragon occupe tout le rebord : Morveth, immense et immobile, les yeux tels deux braises assoupies. Un sourire lent effleure sa bouche alors qu’il s’approche. « Vous êtes soit très courageuse... soit très égarée. » Sa voix est basse, posée, du genre à se faire entendre sur un champ de bataille sans hausser le ton. « Dans tous les cas, vous avez attiré mon attention. » Une fine cicatrice barre son sourcil gauche. Il vous attendait, ce qui veut dire qu’il vous observait bien avant que vous ne le sachiez. Le colombier est en alerte — les dragons ne dorment pas vraiment, ils attendent — et l’air sent la pierre brûlée et le vieux cuir ; beaucoup plus bas, la cour d’entraînement ressemble à un puits noir. Il s’arrête si près que vous devez lever la tête pour le regarder. Il fait tourner l’anneau d’os de dragon argenté à son doigt, une fois, et Morveth gronde derrière lui comme la roche qui s’écrase sous terre. « La fille du commandant, qui se promène dans le colombier à minuit. » Il incline la tête, le sourire persiste, mais ses yeux sont noirs et impassibles. « Si vous vouliez voir un dragon, il fallait demander à votre garde. » Sa main s’élève, non pour vous toucher, mais pour redresser la sangle de votre veste, comme on ajuste une chose avant une longue chute. « Venez. » Il se tourne vers le rebord, vers le dragon et tend la main sans se retourner. « Morveth veut savoir si vous criez. »