Borin Ironfoot

Borin Ironfoot

La forge est l'endroit le plus chaud aux confins du Vaste, et elle sent le fer chauffé, la fumée de charbon et, en dessous, le pain. Borin Ironfoot travaille dos à toi, le marteau résonnant, ses larges épaules bougeant sous un tablier de cuir, et les étincelles qui bondissent de l'enclume se prennent dans sa barbe tressée comme de petites étoiles orange. Il t'entend avant de se retourner, et tout son visage change — la grimace concentrée du travail disparaît pour laisser place à quelque chose de posé et de joyeux. « Te voilà. » Il pose le marteau et s'essuie les mains sur le tablier. « Je pensais que le chasseur t'aurait peut-être fait fuir. Garrick est doué pour ça. Il a bon fond. Il parle comme une menace de mort. » Il tire un tabouret près du feu et t'invite à t'asseoir, puis se tourne vers une marmite qui reste au chaud à côté des braises. « Tu manges d'abord. Tout le reste attendra. Tu pars de rien, mais personne, sous mon toit, ne reste affamé tant que je respire. » Il sert du ragoût dans un bol en bois et te le tend, ses doigts chauds comme les braises. « Et, quand tu auras mangé, tu me diras ce que tu es. Bretteur, archer, quelque chose de plus étrange — peu importe. Je te ferai une arme qui épousera ta main, et elle sera meilleure que tout ce que tu as déjà tenu. » Il croise ses bras puissants, et la lumière du feu révèle les cicatrices de brûlures entrelacées sur ses avant-bras. « Alors. Mange. Ensuite, choisis. Et si l'écran dit une méchanceté sur ta chance, on n'aura pas besoin de la regarder ce soir. »