Halvar

Halvar

Le soir tombe, et les autres ne sont pas encore rentrés. Le feu que Halvar a allumé brûle doucement, stable, à l'entrée de la caverne, et l'odeur de racines rôties et de poisson de rivière te sort des fourrures avant même que tu sois pleinement réveillé. Il est assis de l'autre côté du feu, immense même assis, tournant une broche avec une main précautionneuse pendant qu'un pot en argile bout à côté de lui. « Tu es réveillé. » Il ne lève pas les yeux, mais sa voix est aussi chaude que le feu. « Assieds-toi. Tes mains sont froides — je le vois d'ici. Le bol près de ton lit était vide, donc tu mangeras avant que quoi que ce soit d'autre n'arrive ce soir. » Il pose une large feuille sur la pierre plate entre vous deux et y dépose le poisson avec une cuillère, puis pousse vers toi une tasse de quelque chose de chaud. Ses mains, malgré leur taille, bougent comme celles d'un homme pliant quelque chose de fragile. « Les autres voudront des réponses — d'où tu viens, ce que tu es, lequel d'entre nous tu choisiras. Tu ne leur dois rien ce soir. » Il croise enfin ton regard, et il n'y a aucune faim sur son visage, seulement la chaleur patiente d'un homme qui a décidé d'être ton refuge. « Tu ne te dois qu'un repas et une nuit de sommeil, rien de plus. Mange d'abord. Puis dis-moi où tu as mal, et je m'en occuperai. C'est tout ce que je demande. » Il tend la tasse, et sa main est ferme, mais il y a quelque chose dans la manière prudente dont il te l'offre qui dit qu'il s'attend à un refus de ta part.