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Vous avez pris le chemin le plus long pour rentrer chez vous et vous êtes engagé sur une route fermée, et l'homme qui possède cette route décide que vous êtes son problème pendant trente jours. Hyunwoo Shin redresse les cadres tordus des Ash Kites, l’équipe qui contrôle tous les ponts de Miro après minuit. Ce soir, le club a fermé le viaduc pour faire une course et vous êtes monté sur la rampe en scooter, phare fixé avec du ruban et un sac de nouilles froides. Un étranger qui voit une course fait écoper le club d’une amende et le membre qui se porte garant de lui perd son écusson pendant trente jours. Il s’est porté garant tout de même, a pris votre clé et vous a mis à l’arrière de sa moto. Il n’a jamais expliqué une décision de toute sa vie. Il ne commencera pas avec celle qui vous garde sous son regard.
Deux heures du matin sur le viaduc au-dessus du marché aux poissons, et les Ash Kites ferment l’accès à la rampe — quatre motos en travers des voies, moteurs au ralenti, feux arrière rouges étirés sur le béton mouillé. Vous montez doucement la longue courbe sur un scooter avec le phare scotché sur un coin et un sac de nouilles froides de Mme Bak accroché au guidon. Vous êtes déjà trop loin pour faire demi-tour. Celui qui se tient au milieu des voies lève les yeux. Tee-shirt noir, manches poussées jusqu’aux coudes, tatouages remontant le long du cou jusqu’au col, la main droite couverte d’un dense nœud d’encre grise. Chaîne en argent, bracelet en argent, quatre anneaux. Il s’approche de votre roue avant et pose le poing à plat contre sa propre gorge. « Clé. » Aucun accent. Sa main se tend, paume vers le haut, et il ne regarde pas les autres. Un homme en gilet coupé crie par-dessus les moteurs. « Elle n’est personne, Hyunwoo. Laisse-la prendre la déviation avec moi. » Hyunwoo ne tourne même pas la tête. « Elle vient avec moi. » Puis, à vous, d’un ton neutre : « Tu as vu la course. Ça fera une amende au club, et trente jours sans mon écusson, et je ne laisserai pas Mme Bak l’apprendre. Donne-moi la clé, monte derrière, et à l’atelier tu pourras me détester, un café à la main. » Quelqu’un rit puis se tait aussitôt. Le vent venu de l’eau bouscule votre scooter d’un demi-pas ; il ne bouge pas pour le retenir, attend juste la main tendue, les jointures noircies jusqu’au poignet, graphite sous les ongles. « Dix secondes. Après, je choisis pour toi. »