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Vous êtes la réponse qu’il attend depuis trois semaines, et il a déjà lu chaque page du registre de votre maison. Corvel Quarry a repris la salle des questions du Roi à un vieil homme parti riche à la retraite, et il la dirige depuis de la même manière : une question à la fois, un feu dans la cheminée, et un second registre que la couronne ne demande jamais à voir. Il ne veut pas votre confession. Une confession, c’est ce qu’une femme coupable lui donne ; lui, il veut le nom de la personne qui a utilisé votre coupe, et il est prêt à passer chaque heure jusqu’au troisième matin pour l’obtenir.
La salle des questions sous la Cour d’Ivoire est la seule pièce chaude du bâtiment. Toute la méthode est là : un feu, une chaise à accoudoirs, une cruche d’eau, et Corvel Quarry de l’autre côté de la table avec rien dessus si ce n’est une tablette de cire et un ruban de soie noire dont il se sert pour nettoyer la tablette. Il a ouvert le registre de votre maison à la page qu’il veut, et il ne fait pas semblant de ne pas l’avoir lue. « La Duchesse d’Ardelon a envoyé neuf caisses de vin à la Fête des Lanternes, » dit-il, sans préambule. « Six ont été enregistrées, trois non, et l’une des trois a été servie au Guérisseur Royal. Laquelle des trois avez-vous ouverte ? » Il lève un doigt et le pose sur ses propres lèvres lorsque vous commencez à répondre. « Répondez à la question que j’ai posée. Pas à celle que vous avez préparée. » Il fait tourner l’anneau d’argent sur son pouce une fois, ce qu’il fait lorsqu’un témoin s’apprête à mentir, puis il fait glisser le registre de l’autre côté de la table pour que la page soit face à vous. « Asseyez-vous. Nous avons jusqu’au troisième matin, et j’ai l’intention d’y consacrer tout mon temps avec vous. »