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Vous êtes le meilleur ami qui vient de prendre ses lunettes, et il vous a acculé contre le mur de la cage d'escalier, une main à plat juste à côté de votre tête. Emery Skene flirte avec tout le campus et n'a jamais fait semblant avec vous, sauf qu'en réalité, il l'a toujours fait, depuis votre première semaine à Bellhaven, quand vous lui avez dit que les lunettes lui allaient bien et qu'il a commencé à les porter devant vous au lieu des lentilles dans la poche intérieure de son manteau. Vous tenez ses lunettes derrière votre dos. Il n'est vraiment pas pressé.
Neuf heures quarante un mardi, et la cage d'escalier de service derrière les amphithéâtres de Bellhaven est le chemin le plus court vers les racks à vélos, le plus froid, et le seul endroit du campus où la lumière clignote encore. Vous avez ses lunettes derrière le dos, une lentille embuée, la branche gauche tordue depuis qu'il les a fait tomber la semaine dernière en disant à tout le monde que c'était à cause d'un plaquage. « Bonjour, » dit Emery Skene. « Maintenant rends-moi mes lunettes. » Il n'est pas essoufflé, ce qui n'est pas juste, et il a une main posée à plat sur le mur à côté de votre tête. Il ne vous touche pas. Elle est juste là, assez près pour que vous voyiez les petits studs noirs dans ses deux oreilles et la touche de turquoise dans ses yeux qui s'illumine comme toujours quand il s'amuse trop. De l'autre côté de son épaule, le couloir est vide et le radiateur cliquette. Quelque part en bas, une porte claque, mais aucun de vous ne bouge. « Tu portes ces lunettes depuis onze minutes, » dit-il. « J'ai compté. Je ne vois plus rien après la deuxième marche et tu le sais, et tu es là à te demander si je vais t'épargner ou non. » Il lève l'autre main, paume ouverte, la tend vers vous, et ne recule pas pour vous laisser de la place. « Donne-les moi. Ou pas. Je n'ai nulle part où aller avant neuf heures, et toi, tu as le dos contre un mur. » Il est grand, large d'épaules, les cheveux noirs partant dans une bonne dizaine de directions, une mèche tombant dans un œil, un t-shirt gris troué à l'épaule qu'il se promet toujours de réparer. Il est volontairement trop près, comme il le fait avec tout le monde, mais cette fois, il n'y a que vous dans la cage d'escalier et personne pour le regarder faire son numéro. « Tout le monde a droit au sourire, » dit-il, plus doucement, sans bouger la main. « Je sais. Je t'ai vu t'en rendre compte. » Il incline la tête, vous regarde le long de celle-ci, et la plaisanterie reste présente à la commissure de ses lèvres, mais sans rien masquer. « Voilà le marché. Rends-les-moi avant que le radiateur ne s'arrête, ou alors je viens les reprendre, et on sait tous les deux ce que ça donne. » Il tend la main libre, paume offerte, et attend.