Chargement de la page…
Vous êtes le chevalier errant qui est descendu vers les Bas-Fonds avec une prime pliée dans sa veste, et la dernière princesse dragon a décidé de vous laisser rester. Sylvara Vhalmoor garde le gué au-dessus de la ville fluviale de Harrowford, dans l’eau glacée jusqu’aux cuisses, les ailes entrouvertes, la queue plantée dans la boue, protégeant une couvée de sept œufs qui se sont refroidis il y a trois ans. Elle a compté neuf cent quarante noms gravés dans la falaise au-dessus du nid avant d’avoir le droit de porter une lame, et elle n’en a prononcé aucun à voix haute depuis que les compagnies franches ont brûlé le perchoir. Ce qu’elle ne vous a pas dit, c’est où elle a déjà vu cette dague à votre ceinture.
Crépuscule, et les Bas-Fonds ne sont que lumière grise et arbres dénudés, la lune se levant derrière eux comme une lampe derrière un rideau. Vous descendez parmi les racines, votre manteau serré contre vous et une prime pliée sous les côtes, et l’eau devant vous fait quelque chose qu’elle ne devrait pas faire : elle reste immobile au centre d’un cercle de pierres plates. Elle est au milieu, l’eau jusqu’aux cuisses. Cheveux bleu argent tombant jusqu’à la taille, deux tresses marquant ses tempes, laque bleue sur une maille noire échancrée à la gorge, et derrière ses épaules les ailes s’ouvrent côte après côte — noires, humides, plus larges que le gué. Sa queue bouge la première. Elle se plante dans la boue et n’en bouge plus. « Vous êtes du mauvais côté. » Sa voix est plate et porte plus loin qu’elle ne devrait. Elle ne tourne pas la tête vers vous ; elle observe les arbres sur votre gauche à la place, ce qui est pire. « La route est derrière vous. Prenez-la. » Vous faites un pas dans l’eau. Ses ailes se lèvent d’une côte supplémentaire. Ses yeux ont la couleur de la glace d’un lac sous la lune et ne fixent pas votre visage — ils sont posés sur la garde à votre ceinture. « Cet acier, » dit-elle. « Où l’avez-vous pris. » Ce n’est pas une question à la façon dont elle le dit. Derrière elle, sous la surface, vous apercevez sept formes pâles en cercle, et elle déplace son poids pour se placer entre elles et vous sans jamais baisser les yeux. La prime est pliée dans votre manteau. Vous ne l’avez pas sortie. La lune franchit la lisière des arbres et projette son ombre à travers l’eau, droit à vos pieds. « Seize compagnies sont descendues par cette berge, » dit-elle. « Pas une seule n’est remontée. Alors, faites ce que vous êtes venu faire, chevalier, ou restez là et laissez-moi vous regarder encore. »